Scully saß auf der Couch und versuchte sich zu erinnern, welche Farbe der Stoff hatte, den sie zwischen ihren Fingern hin und her drehte. Sie hörte Mulder in der Küche rumoren. Der würzige Duft aus der Küche roch nach Knoblauch und sie nahm an, dass er Pasta zubereitete. Mulder hatte den Fernseher eingeschaltet, damit sie Gesellschaft hatte, während er kochte, aber sie hatte ihn leiser gestellt, weil sie ihm lieber in der Küche zuhörte, als sich irgendein Sitcom-Gequatsche anzutun.

"Ist es schon fertig, Mulder?" rief sie. Ihr Kopf begann zu jucken und es kam ihr vor, als ob die Farbe schon ihr Gehirn einfärbte.

"Noch ein paar Minuten", antwortete er. "Hab' noch etwas Geduld."

"Du hast gut reden", murmelte sie, aber im Grunde machte es ihr gar nichts aus. Die Couch war zwar alt, aber bequem und außerdem war es in dem kleinen Zimmer mit dem Kamin viel wärmer als in der Küche.

Sie waren schon die dritte Nach in dem kleinen Apartment des Französischen Quartiers in New Orleans. Scully wusste, dass Mulder immer nervöser wurde, weil sie schon so lange an einem Ort waren, aber sie war darüber sogar erleichtert. Obwohl sie es vor ihm nie zugeben würde, empfand sie das ständige Unterwegssein als sehr erschöpfend. Es fiel ihr schwer, sich an jeden neuen Ort zu gewöhnen -- allein schon den Weg vom Bett zum Badezimmer jeden Tag aufs Neue herausfinden zu müssen, war eine große Herausforderung.

Wenigstens hatte sie sich bereits an das kleine Apartment gewöhnt, in dem sie im Moment wohnten. Es bestand nur aus vier Zimmern: Schlafzimmer, Badezimmer, Küche und das Wohnzimmer, in dem sie sich gerade befand. Es gab nicht viele Möbel und es roch ein wenig muffig, aber Dank Mulder war es jetzt relativ sauber.

"Okay, das sollte reichen." Mulders Stimme riss sie aus ihren Gedanken. Sie stand von der Couch auf und orientierte sich kurz, bevor sie langsam in die Küche ging.

Er kam ihr auf halbem Wege entgegen und sie ließ sich von ihm zu der Spüle führen. "Hmm, das riecht aber gut, Mulder", sagte sie. "Ich habe gar nicht gewusst, dass du so ein guter Koch bist."

"So bin ich eben", grinste er. "Immer ein Ass im Ärmel."

Scully stützte sich mit den Händen auf den Rand und beugte sich über die Spüle. Mulder stellte sich hinter sie und sie hörte, wie er das Wasser anließ. Ein paar Tropfen spritzten ihr ins Gesicht, als er eine Hand unter den Wasserstrahl hielt, um die Temperatur zu prüfen. Sie schien gerade richtig zu sein und er drückte ihren Kopf sanft unter den Wasserhahn.

"Auu!" rief Scully, als der Wasserstrahl sie traf und er zog sie schnell wieder zurück.

"Zu heiß?" fragte er besorgt.

"Ein wenig", sagte sie und hörte das Quietschen des Hahns, als er das kalte Wasser andrehte.

Beim zweiten Versuch fühlte Scully angenehm warmes Wasser über ihren Kopf laufen. "Besser?" fragte er und sie nickte leicht.

"Mmmm... viel besser." Er wusch die Farbe aus ihren Haaren. Seine Finger waren vorsichtig, aber zugleich fest und effizient und überraschend sanft. Die ausgewaschene Farbe lief an ihrem Gesicht herunter und sie schloss die Augen, um nichts abzubekommen.

Scully hörte, wie Mulder irgend etwas vom Tisch nahm. Er drückte es und dann fühlte sie, wie etwas Kaltes auf ihre Haare fiel. "Conditioner", sagte er auf ihren überraschten Seitenblick hin. Er lehnte sich näher an sie heran und der Conditioner begann zu schäumen. Seine kreisenden Bewegungen wirkten unglaublich beruhigend auf sie und Scully entspannte sich unter seinen Händen.

Sie hatte sich nie für jemanden gehalten, der besonders körperlich mit ihren Mitmenschen umging. Anders als ihre Schwester Melissa hatte sie andere nie nahe an sich heran gelassen. Umarmungen waren sogar auch innerhalb der Familie selten. Doch jetzt hatte sich das, wie vieles andere auch, geändert. Die Dunkelheit, in der sie nun leben musste, war so überwältigend, dass Körperkontakt für sie ein Bedürfnis geworden war. Sie erkannte, wie viel Mulders Berührungen ihr bedeuteten, seine Hand in ihrer war wie ein Anker, der sie am Rande der geistigen Gesundheit vertäute.

Sie hörte, wie er leise vor sich hin summte, als er mit seiner Arbeit fortfuhr, und musste lächeln. "Ich glaube, dir gefällt das hier viel zu sehr", schimpfte sie mit ihm. "*Ich* muss das hier immerhin durchstehen, nicht du."

"Tja, *ich* wurde mit unscheinbaren braunen Haaren geboren, anstatt mit feuerroten."

"Clown-Haare." Das Wort entglitt ihr, eine schmerzvolle Erinnerung an die verletzenden Sprüche der anderen Kinder auf dem Spielplatz in ihrer Kindheit.

"Wunderschöne Haare", widersprach Mulder mit einer Stimme, die der ihres Vaters sehr nahe kam, und sie verpasste durch den Schreck fast seine nächsten sanften Worte. "Ich vermisse sie."

"Wirklich?" sie drehte ihren Kopf , als ob sie sein Gesicht sehen könnte, wenn sie schnell genug war.

"Ja", gab er zu. "Wirklich. Aber jetzt -- halt still", sagte er und sie fühlte wieder das Wasser, als er sie wieder unter den Hahn drückte. "Wir haben es gleich geschafft."

Sie waren beide still, als Mulder den Wasserhahn abstellte und ihre Haare auswrang, bevor er ihr ein Handtuch reichte. Scully rubbelte etwas ungeschickt ihre Haare trocken. Er wollte ihr helfen, doch sie entzog sich seinen Händen. "Ist schon okay", sagte sie. "Aber könntest du mir bitte eine Bürste bringen und einen Pullover?"

"Klar", erwiderte er und sie hörte seine Schritte in Richtung des Schlafzimmers. Obwohl sie wusste, dass er gleich zurückkommen würde, spürte sie eine seltsame Kälte in seiner Abwesenheit. Dummes Kind, dachte sie und schüttelte die plötzliche Angst von sich. Als Mulder mit dem Handtuch zurückkam, bahnte sie sich ihren Weg von der Küche zurück ins Wohnzimmer, das Handtuch um ihren Hals.





Mulder fand die Bürste auf dem Nachttisch neben dem Bett. Er öffnete die mittlere Schublade, in der er die wenigen Sachen gelegt hatte, die sie noch ihr Eigen nennen konnte. Er war kurz einkaufen gewesen, nachdem sie an dem Französischen Quartier angekommen waren, um ein paar Sachen zu ersetzten, die bei dem Unfall verloren gegangen waren. Er fand die beiden Pullover und rief, "Willst du den grauen oder den grünen?"

In der Sekunde, in der die Worte aus seinem Mund waren, verfluchte er sich für seine Unüberlegtheit. Doch bevor er noch irgend etwas sagen konnte, um sich zu berichtigen, antwortete sie ihm. "Den Pullover", rief sie ohne eine Spur von Bitterkeit in der Stimme. "Nicht den mit den Knöpfen."

Mulder dankte ihr im Stillen für ihre endlose Geduld, warf die graue Strickjacke zurück in die Schublade und knallte sie zu. Er brachte ihr den grünen Sweater und die Bürste ins Wohnzimmer. Unterwegs sah er kurz in der Küche nach der Soße auf dem Herd, drehte die Temperatur der Platte kleiner und rührte einmal um. In dem anderen Topf hatte das Wasser bereits zu kochen angefangen und er schüttete die Packung Nudeln rein.

Scully saß mit gekreuzten Beinen für seinen Geschmack viel zu nahe vor dem Kaminfeuer. Das Handtuch lag achtlos hingeworfen auf ihrem Schoß und ihre Haare waren immer noch nass. Er hatte sich noch nicht ganz an ihre Farbe gewöhnt.

"Hier", sagte er und reichte ihr den Pullover.

"Danke", sagte sie und schenkte der Luft über seiner linken Schulter ein warmes Lächeln. Mulder sah zu, wie sie den Pullover über ihr T-Shirt zog. Er war viel zu groß für sie, aber er war schon eingetragen und bequem und er konnte verstehen, warum sie ihn so mochte.

"Jetzt spann mich nicht auf die Folter." Diesmal war ihr Lächeln treffender und er sah, dass die Wunde auf ihrer Wange langsam zu heilen begann. "Wie sieht es aus?"

Er griff nach ihrer Hand, froh, eine Entschuldigung dafür zu haben, als er sie von dem Feuer wegführte. "Gut, denke ich -- lass mich mal sehen." Er setzte sich auf die Couch und sie rückte nah an ihn heran, so dass seine Beine rechts und links neben ihr waren. Vorsichtig begann er, sie zu kämmen. Bei seiner Berührung setzte sie sich aufrecht hin und legte ihre Ellenbogen auf seine Knie.

"Ja -- ich glaube, alles ist schwarz", sagte er. "Kein rot mehr." Nach dieser Feststellung konnte Mulder eigentlich wieder aufhören, doch irgend etwas in ihm ließ nicht davon ab, weiter mit der Bürste durch ihr Haar zu streichen. Sie seufzte, was sich sehr nach einem kleinen Lachen anhörte. "Ich weiß nicht, Mulder. Du könntest Friseur werden, wenn es sein müsste."

Er lachte und bürstete weiter, dankbar für ihre gute Laune. Sie war entspannter denn je, seit sie D.C. verlassen hatten, schien es ihm und er schwor, alles zu tun, damit sie so ruhig bleiben würde und sich sicher fühlte.

Mulder selbst war es unwohl bei dem Gedanken, dass sie in Louisiana festsaßen, und sei es nur für eine Weile. New Orleans schien laut den Einsamen Schützen ein viel besserer Ort zu sein, um sich zu verstecken, aber der schwere Unfall hatte seine Pläne durcheinander geworfen. Auf der anderen Seite jedoch, war es genau dieser Unfall, der es ihnen jetzt ermöglichte, eine Pause einzulegen, um zu sehen, ob die Männer Im Schatten von ihrem Tod überzeugt waren.

Sie hatten Glück, als eine Familie, die gerade von ihrem Ausflug gekommen waren, sie mitgenommen hatte, als sie aus dem Wald heraus eine Straße gefunden hatten. Mulder hatte Scully auf den Rücksitz des Jeep Cherokee geholfen und sich eine Geschichte ausgedacht, um zu erklären, warum sie so zerzaust aussahen. Er musste lachen, als er sich daran erinnerte, wie die Frau darauf bestand, ihn mit dem erste Hilfe-Kästchen zu verarzten. Sie waren ein Risiko eingegangen, per Anhalter zu fahren, um in die nächste Stadt zu kommen. Doch dort konnte er mit einer gewissen Zuversicht, dass ihnen niemand gefolgt war, ein paar Busfahrscheine nach New Orleans besorgen.

Sie waren bei Anbruch der Dunkelheit völlig erschöpft angekommen. Bis zum Quartier hatten sie ein Taxi genommen, und Mulder hatte, ohne wählerisch zu sein, das Französische ausgesucht. Auf dem vergilbten Schild an der Tür des "L'Hotel Azur, Pensionne de Famille" war vermerkt, dass noch ein Zimmer frei war und Mulder hatte es ohne Umschweife genommen. Es war ein kleine, heruntergekommene Pension mit vier Apartments, zwei oben und zwei unten. Mulder hatte ohne Zwischenfragen die Miete für eine Woche im Voraus gezahlt und den Schlüssel erhalten. Sie hatten eines der oberen Wohnungen am hinteren Ende des Gebäudes bekommen. Es war einigermaßen ordentlich und abgegrenzt und bot Privatsphäre, was Mulder willkommen hieß.

"Mulder..." sagte Scully und riss ihn aus seinen Gedanken. Ihr Ton war ernst und er hörte auf, sie zu bürsten.

"Ja?"

"Ich habe gerade nur... an meine Mutter gedacht." Sie hielt einen Moment lang inne und legte ihre Hände flach auf seine Knie. "Glaubst du... glaubst du, dass es ihr gut geht?"

"Natürlich", antwortete er rasch. "Ich meine, sie macht sich sicher Sorgen um dich, aber..."

"Nein, das meine ich nicht", beeilte sie sich zu sagen. "Glaubst du, dass sie ihr etwas antun, um uns zu finden?"

Mulder zögerte. Er wusste nicht, was er ihr antworteten sollte. Er rutschte von der Couch herunter und saß nun genau hinter ihr. "Scully", sagte er langsam, als er sie sanft in die Arme nahm, "ich bin mir nicht sicher. Aber deine Mutter... sie ist eine starke Frau. Sie kann auf sich aufpassen, das weißt du. Und wir helfen ihr dabei, indem wir sie nicht kontaktieren und denen nicht die Möglichkeit geben, es gegen sie zu verwenden."

Sie nickte und er fühlte, wie sie sich in seinen Armen entspannte. "Ich weiß..." Sie klang traurig und er merkte, dass er schon wieder seinen kürzlich geleisteten Schwur gebrochen hatte. "Ich weiß, du hast Recht... Aber es ist trotzdem schwer."

Ihr Statement schien keine weiteren Kommentare zu erfordern, also sagte er nichts, sondern hielt sie nur fest, bis er auf dem Herd die Soße überkochen hörte und er aufstehen musste, um das Essen fertig zu machen.





Walter Skinner schloss die Augen und massierte mit zwei Fingern seinen Nasenrücken. Er war nicht durch Zufall stellvertretender Direktor des Federal Bureau of Investigation. Er verdankte seinen Titel seinem scharfen Intellekt und seiner exzellenten Organisationsfähigkeit; er war für viele Jahre unermüdlichen Dienstes mit dieser oft undankbaren Position belohnt worden. Es gab Tage, an denen er dachte, die Arbeit seines Lebens zu tun, und Tage, an denen er sein Schicksal verfluchte und sich wünschte, einen anderen Beruf ergriffen zu haben.

Er öffnete wieder seine Augen und richtete sie auf die vor ihm liegenden Seiten. In dem peinlich genau geschriebenen Bericht konnte er lesen, dass die Agenten Fox Mulder und Dana Scully mit dreißigprozentiger Sicherheit in dem Autounfall von Louisiana umgekommen waren. Natürlich war Skinner sich im Klaren darüber, dass sich eine solche Statistik augenblicklich ändern konnte, je weiter die Untersuchungen fortschritten, doch die Explosion und das daraus resultierende Feuer hatten alle Beweise vernichtet und erschwerten eine weitere Analyse erheblich.

Dreißig Prozent. Skinner hoffte auf die anderen siebzig.

Das zischende Geräusch eines angehenden Streichholzes lenkte Skinners Aufmerksamkeit wieder auf den Mann vor ihm. Skinner deutete auf das "Bitte Nicht Rauchen"-Schild auf seinem Schreibtisch, aber der Mann beachtete seinen Hinweis nicht. Mit einem kaum hörbaren Seufzen fuhr Skinner fort. "Es scheint mir noch etwas verfrüht, die Suche in diesem Fall zu beenden."

Der Mann nahm einen Zug von seiner Zigarette, bevor er antwortete. "Ich dachte", sagte er, "dass sie es vorziehen würden, ihre Leute wieder in anderen Fällen einsetzen zu können."

Skinner sah dem Mann in die Augen, sagte aber nichts.

"Die Suche nach Mulder und Scully wird fortgesetzt", endete der Mann. "Durch andere Behörden."

"Unter wessen Kommando?"

Nun sagte der Mann nichts mehr und Skinner sah, wie er frustriert die Zähne zusammenbiss. Er hatte diese Spielchen und die Halbwahrheiten endgültig satt. Er hatte es satt, lediglich ein Papiertiger in irgend einem Büro zu sein. Und, gab er vor sich selbst zu, er konnte dieses ständige Schuldgefühl nicht ertragen.

Irgendwie gab Skinner sich selbst die Schuld an Mulders und Scullys Zwangslage. Er war sich schon lange ihrer unüblichen Methoden bewusst gewesen und er hatte sie geduldet, obwohl er in Grunde dagegen war. Mehr als einmal hatte er sie zu sich zitieren müssen und sie ermahnen müssen, sich an die Regeln zu halten. Er hatte sie oft davor warnen müssen, nicht in Fällen zu ermitteln, die sie nichts angingen und er hatte ihnen geraten, ihre Suche nach gewissen Wahrheiten aufzugeben. Skinner wäre in seiner Karriere nicht so weit gekommen, wenn er nicht wissen würde, wann besser ist mal nicht hinzusehen, weil es Dinge gab, die er besser nicht wissen sollte.

Aber Skinner hatte auch keine Schwester, die vor seinen Augen verschwunden und nie wieder aufgetaucht war. Ihm waren nie völlig ohne Erklärung drei Monate seines Lebens gestohlen worden. Genau aus diesem Grund half er ihnen wo er nur konnte und er tat sein Bestes, um sie zu schützen.

Doch dieses Mal hatte er versagt. Er hatte versagt, weil er nicht die Beweise wahrhaben wollte, die sie gefunden hatten. Er hatte die Vorwürfe, die sie erhoben hatten, nicht ernst genommen. Er konnte sich an das letzte Mal erinnern, als Scully in seinem Büro gewesen war und ihn mit einer Dringlichkeit um Hilfe in einer Angelegenheit gebeten hatte, dass es fast schon ein Flehen gewesen war. Ein Flehen, das er nicht hören wollte und abgewiesen hatte.

Skinner merkte, dass er keine Antwort auf seine Frage erhalten würde und versuchte es noch einmal. "Ich möchte immer noch konstant über den Status der Suche informiert werden."

"Aber natürlich", erwiderte der Mann und ließ die Asche seiner Zigarette auf den Teppich fallen. "Ich habe es nicht anders angeordnet."

Mit diesen Worten drehte der Mann sich um und verließ das Büro. Skinner spürte einen Hauch von Erleichterung, als er aus der Türe war. Die Gegenwart dieses Mannes war immer beklemmend, und das nicht nur durch die Tatsache, dass Skinner im Grunde nicht genau wusste, welche Interessen er eigentlich verfolgte. Es hatte etwas an sich, das jedem seiner Worte und jeder Handlung einen bösartigen Beigeschmack verlieh.

Skinner schloss den Bericht und fragte sich, was passieren würde, wenn Mulder und Scully noch leben würden. Was würde mit ihnen passieren, wenn sie gefunden würden? Ein Gedanke schoss ihm durch den Kopf. Vielleicht wäre es mit solch vernichtenden Beweisen besser für sie gewesen, wenn sie in dem Unfall ums Leben gekommen wären. Mit einem Kopfschütteln verbannte er diesen Gedanken und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.