Sie ist seine bessere Hälfte.

Ein Engel, der es in der Dunkelheit aushält.

Wenn er es ihr sagt lacht sie.

Er meint es ernst.

Und sie weiß es.



Die andere Seite einer Münze.

Ihre Seite wird von Licht erhellt.

Seine liegt im Schatten.

Sie, der Engel, der die Dunkelheit sucht.

Er, der Teufel, der sich nach dem Licht sehnt.



Wie lange wird sie noch so bleiben?

Ohne Blut an ihren Händen?

Er will, dass sie sich rettet, bevor es sich ändert.

Sie will bei ihm bleiben.

Er weiß nicht, ob er das will.



Sie bewegt sich im Schlaf.

Sie hat keine Ahnung, was er einige Stunden vorher getan hat.

Dass er getötet hat.

Dass wieder mehr Blut an seinen Fingern klebt.



Er hat Angst sie zu berühren.

Angst, dass das Blut der Toten auf sie übergeht.

Dass er sie immer mehr in die Dunkelheit zieht.

Bis es kein zurück mehr für sie gibt.

Kein Weg mehr in den Himmel für seinen Engel.



Manchmal weint sie im Schlaf.

Leise.

Kein Engel ist perfekt.

Und für seinen Engel war der Himmel nicht perfekt.

Sie kam freiwillig in sein Reich.

Um dem Himmel zu entfliehen.

Manchmal ist die Hölle die bessere Wahl.



Sie dreht sich zu ihm im Schlaf.

Und er sieht Tränen auf ihren Wangen.

Sein gefallener Engel.