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Love, forgive me if I wish you grief,
For in your grief
You huddle to my breast,
And for it
Would I pay the price of your grief.
- Stephen Crane, from "Intrigue"

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Sie erinnerte sich lebhaft an das letzte Mal, dass sie ihn in ihren Armen gehalten hatte.

Lange nach diesen drei Tagen. Lange nach den schmerzhaften Nächten, die diesen drei Tagen folgten.

Er schlief damals tief neben ihr – dieses letzte Mal. Ihr Kopf ruhte auf seinem Brustkorb. Ihr Ohr lauschte seinem Herzen. Sie hatte sich in ihn verliebt, sie wusste das. Sie hätte damals gehen sollen, aber sie tat es nicht. Er hatte sie nicht verletzen wollen, und sie wusste das.

Es gab damals, bei diesem letzten Mal, absolut keinen Grund für ihn, seinen Arm über sie zu legen; sie näher an seinen Körper zu ziehen als er sich auf seiner Seite bewegte... All das war überflüssig gewesen, weil sie es niemals als eine Möglichkeit ansah, sich wegzudrehen. Sie ging freiwillig. Sie folgte seinen Schmerzen. Sie folgte seiner Stimme.

Monica. Es tut mir leid.

Er war nicht der Typ mitten in der Nacht zu gehen; es war für ihn wichtig Dinge zuende zu bringen, sicherzugehen, dass sie okay war. Es war keine Schuld, die ihn dazu brachte dies zu tun... Es war einfach nur seine Art. Er sorgte sich wirklich um sie, und vielleicht, nur vielleicht – für den kleinsten Augenblick, den kleinsten Moment... Vielleicht liebte er sie wirklich.

Liebte. Es schmerzte den Klang dieses Wortes in ihrer Vorstellung zu hören. Es war zu endgültig, zu aussichtslos... Zu tot.

Wie so viele Dinge heute Nacht.

Sie wühlte in ihrer Jackentasche, nach den Zigaretten suchend. Sie sollte aufhören. Er hatte vor langer Zeit aufgehört. Er hatte sich an ihren Rat gehalten. Rauchen war ungesund. Verdammt sei der Marlboro Mann. Wie auch immer man es drehte, rauchen war einfach nicht attraktiv. Oder gut. Wer, bei klarem Verstand, konnte den Geruch und den Geschmack dieser Zigaretten überhaupt ertragen? Sie kann es jetzt nicht glauben, dass sie das einmal zu ihm gesagt hat.

Zum Teufel mit ihm. Sie fing nach der letzten Nacht mit ihm zu rauchen an. Allerdings nicht seine Marke – es wäre zu peinlich gewesen, zu pathetisch und selbsterniedrigend. Aber, trotzdem, mit jeder Zigarette wurde sie an die Art erinnert, wie er seine Augen vor Konzentration verengte, wenn er das Feuerzeug in der Hand hielt, die kleine Flamme mit der anderen Hand schützte...

Unerwartet schwang die Tür auf. Nun, nicht wirklich. Sie hatte vor der Tür gestanden für eine Zeitspanne, die wie eine Ewigkeit erschien. Sie hatte geklopft. Sie hatte gewartet. Freiwillig. Sie folgte seinem Schmerz. Sie folgte der Niederlage in seiner Stimme. Wieder einmal.

„Was ist los? Was willst du?“

Er runzelte die Stirn. Die Falte zwischen seinen Augenbrauen war tief genug um ihn lebendig zu begraben. Seine Haare waren etwas unordentlich. Sein langärmliges, weißes Shirt war nicht zugeknöpft. Seine Krawatte hing um seinen Hals wie eine behelfsmäßige Schlinge.

Es war ein vertrauter Anblick. Sie hatte es vor Jahren gesehen. Sie blinzelte und versuchte sich gegen die Schärfe seines vorwurfsvollen und halbirritierten Blickes zu wappnen.

Sie räusperte sich und winkte mit einer zitternden Hand in die ungefähre Richtung seines Motelzimmers. „Kann ich reinkommen?“

Er lehnte sich schwer gegen die Tür, mit seinen Händen auf dem Türrahmen. Er sah einige Sekunden lang den teppichbedeckten Boden an, seine Schultern und sein Brustkorb sich rhythmisch hebend und senkend, als er lange, bedachte Atemzüge nahm.

Als sie an ihm vorbeiging drehte er seinen Kopf zur Seite und murmelte ihren Namen. Sie sah ihn an und schaffte es ein schwaches Lächeln zustande zu bringen. „Ja?“

„Was ist los?“

Sie zuckte nervös ihre Achseln. „Ich wollte nur sichergehen-“

„Sorg dich nicht um mich, Monica. Es geht mir gut. Ich bin okay.“

Sie verschränkte ihre Arme vor ihrer Brust und sah ihn zweifelnd an. „Es geht dir nicht gut, wenn du denkst, dass es dir gut geht.“ Sie zögerte und versuchte die richtigen Worte zu finden um auszudrücken, was sie wirklich sagen wollte. „Ich meine, die Umstände beachtend...“

Er nickte einfach nur, bevor er die Tür schloss und praktisch in den Stuhl neben dem Fernseher sank. „Ich kann es nur einfach nicht glauben. Ich kann es immer noch nicht glauben.“

Sie kannte ihn gut genug, um ihn nicht zu unterbrechen, also stand sie mitten im Raum und wartete darauf, dass er weitersprach.

Er lehnte sich weiter vor in seinem Stuhl und fuhr mit beiden Händen durch sein sandfarbenes Haar. „Ich habe es ihr versprochen. Ich sagte ihr...“

„Sie macht dich nicht dafür verantwortlich, John. Wenn überhaupt...“ Sie verlagerte ihr Gewicht unbehaglich, als er vom Boden aufsah und sie praktisch mit Blicken durchbohrte. Der Ausdruck in seinen Augen warnte sie davor etwas zu sagen, was sie bereuen würde. Etwas über seine Partnerin zu sagen, das sie später bereuen würde. Sie löste ihren Blick von ihm und zuckte mit den Schultern. „Dann macht sie sich selbst dafür verantwortlich. Für alles, was passiert ist.“

„Ist das so schwer zu glauben? Ist das so ungewöhnlich?“

„Nein, das ist nicht, was ich meinte. Ich- “

„Sie beschuldigt sich selbst. Kannst du sie beschuldigen?“ Seine Stimme wurde einen Tick lauter, aber sie konnte sagen, dass er nicht in der Stimmung war, mit ihr zu streiten, wütend auf sie zu werden. Sie wussten beide, da war nichts feindseliges zwischen ihnen. Er wusste sie würde niemals etwas sagen um seine Partnerin zu verletzen, oder den Ruf seiner Partnerin; die Würde seiner Partnerin. Sie wusste, er würde ihre Worte niemals missverstehen.

Er seufzte. „Sieh mal, es war eine lange Nacht.“

Sie nickte zustimmend und setzte sich auf die Fußseite des Bettes, direkt gegenüber von ihm. „Ja, das war es. Du musst etwas Ruhe bekommen. Es wird morgen noch härter werden. Du solltest-“

„Ich kann nicht.“ Er schniefte leicht und rieb diskret seine Augenwinkel mit seinen Fingerspitzen. „Was ist mit Scully? Falls sie-“

„Agent Scully möchte alleine sein. Sie braucht das Alleinsein jetzt, John.“ Sie zögerte, schluckte schwer und berührte sanft sein Knie. „Du weißt das.“

Er hatte ihr früher gesagt die Vergangenheit Vergangenheit sein zu lassen. Sie konnte das nicht tun; nicht, wenn die Vergangenheit sich endlos wiederholte. Nicht, wenn die Vergangenheit drohte so viele Leute wieder zu zerstören.

Sie war überrascht wie schnell er nachgab. Er war zu müde. Er war zu verwirrt. Er war zu bestürzt. Und außerdem wusste er, dass sie Recht hatte. Die Wirklichkeit holt dich am Tag danach ein und bringt dich zu Fall. Es war so bei Luke gewesen. Es war so bei seiner Frau gewesen. Er war so bei ihnen beiden gewesen.

Er erhob sich vorsichtig, sah sich im Zimmer um, bevor er seinen Kopf zur Seite neigte. „Hattest du schon was zu Abend?“

Er ging immer sicher, dass es ihr gut ging. Das war einfach die Art von Person, die er war.

Sie nickte. „Was ist mit dir?“

„Ich bin nicht hungrig“, murmelte er, als er ins Badezimmer ging und am Wasserhahn stehen blieb. Er spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht; es schien ihn sich nur noch schlechter fühlen lassen. Sie saß auf dem Bett und beobachtete ihn.

Er sah so viel älter aus. Okay, er war immer noch ansehnlich, aber es war jetzt irgend etwas an ihm, das fast... alt aussah. Die Falte zwischen seinen Brauen. Die Linien auf seiner Stirn. Er sah immer müde aus. Des Lebens müde. Müde von sich selbst. Müde von allem und jedem.

„John?“

Er stellte das laufende Wasser aus und sah sie an. Wortlos stand sie auf, quetschte sich ins Badezimmer und nahm ein frisches Handtuch aus dem Regal. Er blieb bewegungslos, als sie hinaufreichte und sein Gesicht und seinen Nacken mit dem Handtuch in ihrer Hand trocknete.

„Ich weiß, was du jetzt gerade durchmachst. Ich fühle, was du jetzt gerade durchmachst“, flüsterte sie sanft nachdem sie das Handtuch gesenkt hatte zu ihm auf sah.

„Nein, tust du nicht. Das kannst du nicht.“

Sie hielt seinem Blick stand. Keiner von ihnen blinzelte. Er sah zuerst weg. Er wusste, dass er falsch lag. Er wusste, dass sie fühlen konnte, was er fühlte. Er wusste, dass sie seinen Schmerz spüren konnte, seinen Verlust, sein Bedauern, seine Wut, seine Bitterkeit... Sie wusste er war wütend auf Fox Mulder. Sie wusste er sah Luke in Fox Mulder. Seine Frau in Dana Scully. Seine Leben geriet aus den Fugen, wieder einmal. Sein Verstand wollte es nicht glauben – dass sie wirklich seine Trauer, seinen Schmerz teilte – aber der Rest von ihm...

Er sah sie langsam an. Die dunklen Ringe unter seinen Augen erinnerten sie an eine bestimmte Nacht. Die letzte Nacht. Seine Finger in ihren Haaren. Seine Arme um ihre Taille. Sie weinte. Ihre Tränen hinterließen kalte, nasse Spuren auf seinem nackten Brustkorb. Sie tauften sein Herz mit ihrem Schmerz. Dem Schmerz, den er ihr selbst zugefügt hatte.

Sie verstärkte damals den Druck ihres Armes um ihn. Sie blinzelte einige Male, als sie darum kämpfte die Kontrolle über ihre hartnäckigen Tränen wieder zu gewinnen. Sie verlor den Kampf schnell. Sie dachte, er würde schlafen. Sie dachte nicht es wäre wichtig, weil er sie nicht hören würde.

Ich liebe dich.

Er fragte sich, ob sie jemals realisierte, dass er sie diese Worte äußern hörte.

Er fragte sich, ob sie sein Herz einen Schlag aussetzen hörte... zwei, fünf, zehn Schläge, vielleicht...

Er fragte sich, wie sie sich gefühlt haben musste, als er die Tür hinter sich schloss.

Er fragte sich, ob sie wollte, dass er sie hörte.

Er fragte sich, warum sie nicht mehr als diese Worte gesagt hatte.

Er fragte sich, was er hätte sagen sollen. Was er hätte sagen können. Was er nicht hatte sagen wollen... Er fragte sich.

All dieses Fragen seinerseits ließ ihn seine Manieren vergessen. Er starrte sie an. Sie sah selbstbewusst weg und kaute auf ihrer Unterlippe. Sie sah aus als könnte sie eine Zigarette gebrauchen.

„Wieso hörst du nicht mit dem Mist auf?“ Das war nicht die Frage, die er hatte stellen wollen.

Sie zuckte nachlässig die Schultern und lächelte gezwungen. „Weil ich es nicht kann.“

„Ich wusste, bis du dir eine im Auto angezündet hast als ich dich vorhin am Flughafen aufgesammelt habe, nicht, dass du wieder-“

Sie konnte nicht anders, als wegen diesem Kommentar zu grinsen. „Es ist alles deine Schuld.“

Das Lächeln, das im Begriff war, sich zu formen, verschwand sofort von seinem Gesicht. Er sah hinunter und nickte. „Ja“, seine Stimme war ernst, rau, bedauernd. „Ja, das ist es.“

„Hey-“, sie fasste ihn an den Schultern und zwang ihn dazu zu ihr aufzusehen. „Ich habe gescherzt. Ich habe das mir selbst angetan, John, du weißt das.“

Ihre Hände waren warm. Sie waren tröstlich. Sie hielt ihn davon ab zusammenzubrechen. Er schloss seine Augen und atmete tief ein. Er konnte Zigarettenrauch riechen. Und Parfüm. Und sie. Ihr Duft. Ihr Geruch. Bis dahin hatte er nie begriffen, wie sehr er sie vermisste. Sie vermisst. Sie vermisste.

Er kämpfte gegen seine eigenen Gedanken, gegen seine eigenen Erinnerungen, gegen die Dämonen, die zu mächtig waren, um ihnen in die Augen zu sehen.

Ihre Tränen. Sie weinte. Er schlief nicht. Ich liebe dich.

Monica. Es tut mir leid.

„Leg dich hin, John. Du siehst so aus, als würdest du gleicht umfallen, komm schon.“ Sie überredete ihn sanft zum Schlafen, zum Ruhen... Sie machte das Licht im Badezimmer aus, führte ihn zum Bett, unter die Decken... Sie tröstete ihn wieder. Sie machte sich bereit für einen neuen Sturz. Der gleiche Sturz, der sie dazu brachte diese Worte zu sagen, die er so gut kannte und sich an sie erinnerte.

„Nein.“ Er schüttelte seinen Kopf und drückte sie leicht zur Seite. „Ich kann das tun. Hilf mir nicht. Hör auf mir zu helfen.“

Sie ignorierte seine Proteste und durchsuchte seinen Koffer. Sie zog sein verblichenes, grünes USMC T-Shirt und Flanell Pyjamahosen heraus. „Hier. Zieh das an.“

„Monica.“

„Nein, schau – ich werde gehen, nachdem du umgezogen und ins Bett gestiegen bist. Komm schon John, du musst schlafen.“ Sie drückte die Kleidungsstücke in seine Hände und setzte sich auf den Stuhl, den er vorher belegt hatte. „Es gibt nichts, was du bis morgen tun kannst, und sogar dann...“

Er hörte halb dem zu, was sie sagte, während er widerwillig seine Schlafsachen anzog. Er konnte von dem Ton ihrer Stimme her sagen, dass sie nervös war; unbehaglich. Es war ihr unbehaglich dort zu sitzen, ihm beim Umziehen zuzusehen. Er war zu erschöpft, um so zu fühlen.

„Dein Körper kann nur eine bestimmte Menge ertragen – du weißt das. Und außerdem, wie kannst du Agent Scully helfen, wenn du dich nicht einmal auf deinen Füßen halten kannst...?“ Ihre Gedanken rasten, vergeblich versuchend mit der Panik mitzuhalten, die in ihr aufstieg. Sie wandte ihren Blick von ihm ab. Sie blickte auf seinen Schatten auf dem Teppich. Sie konnte sie sehen, die Umrisse seiner Schultern, seiner Taille, seiner Beine... Sie sah weg von dem Schatten. Sie räusperte sich. „Bist du fertig?“

„Ich bin fertig.“ Er konnte den amüsierten Ton nicht aus seiner Stimme heraushalten. Viele Leute im Bureau fanden ihre Art merkwürdig und irritierend; er fand sie liebenswert. Durch seine Ernsthaftigkeit und geschäftliches Herangehen an die Dinge, war es der Aspekt ihrer Persönlichkeit, den er an ihr anziehend fand.

„Okay.“ Sie erhob sich aus dem Stuhl und sah ihn an. Er war schon im Bett, seine Augen zufallend, als er sie schläfrig anblickte.

„Monica? Danke.“

Sie entließ ihn mit einem Schulterzucken. „Schlaf.“ Sie warf ihm ein kurzes Lächeln zu, machte die Lampe aus und ging in Richtung Tür. „Ich werde dich morgen wecken.“

Er setzte sich auf und rief sie im Dunkeln. „Monica.“

„Ja?“

Er zögerte. Was sollte er sagen? Was konnte er sagen? Was wollte er nicht sagen?

„John, bist du okay? Was ist los?“

Er konnte hören, wie sie wieder näher an ihn herankam. Er konnte die ehrliche Sorge in ihrer Stimme hören. „Ich bin nicht okay“, hörte er sich selbst unwohl sagen. ‚Ich bin schon seit Jahren nicht okay. Und was heute Nacht passiert ist, hat es nur schlimmer gemacht...‘

„Was meinst-“

Er zog seine Hand unter den Bettdecken hervor und berührte ihren Unterarm. „Ich will nicht, dass du gehst.“

Sie konnte seine Hand auf ihrem Arm spüren. Sie konnte ihn sie herunterziehen spüren, auf das Bett, unter die Decken, neben ihn. Er lehnte sich über sie und arrangierte die Kissen um, um sie beide unterzubringen. Als er sich wieder zurücklehnte, zog er sie näher an sich, sein Kopf neben seinem Oberkörper liegend, ihr Ohr seinem Herz lauschend. Sie war ungewöhnlich still; ungewöhnlich entspannt. Er presste seinen Mund sanft gegen ihre Schläfe und schloss seine Augen.

„Gute Nacht, John“, hauchte sie sanft, bevor sie einen schlanken Arm um seine Taille schlang. Sie konnte die Tränen in ihren Augen fühlen. Sie blinzelte sie vergeblich weg.

Sie schaffte es immer ihren Weg zu ihm zu finden, wenn er so wie jetzt war. Wenn die Last, die er auf sich genommen hatte, um sie zu tragen, sich als zu schwer erwies. Dieses erste Mal, fand sie ihn inmitten seiner Trauer. Dieses Mal hatte er sie aufgesucht.

Sie war froh darüber, und sie wusste warum.

Es war der einzige Weg für sie beide jemals zusammen zu sein. Es war der einzige Weg, auf dem er sich erlauben würde, ihr gegenüber so offen zu sein. Es war der einzige Weg, auf dem er sich erlauben würde, sie hereinzulassen.

Es tat ihm wirklich leid. Immer noch. Er hatte sie wirklich geliebt. Er liebte sie nicht, aber er hatte sie geliebt.

Und vielleicht, nur vielleicht – in einem gewissen Maße – tut er es immer noch.

End