***
Ich habe gerade meinen letzten Bericht an Assistant Director Skinner beendet. Das ist keine Pflicht, die ich genieße. Der Mann scheint vernünftig zu sein, aber aus irgendeinem Grund scheint er Mulder sehr nahe zu stehen. Er sagt nichts abwertendes, aber ich kann mir durch die Art, auf die er mich ansieht, zusammenreimen, was er von mir denkt.
Ehrlich gesagt, werde ich ziemlich oft so angesehen, und ich kann einfach nicht verstehen, warum. Wie verdammt noch mal bin ich der Böse in dieser Situation geworden? Agent Mulder und seine Partnerin waren verantwortlich für das Verschwinden meiner Mutter. Ich bin das Opfer hier, aber von der Art, in der ich behandelt werde, könnte man nicht darauf schließen.
Es ist wirklich beängstigend zu sehen, wie viele Menschen unfähig sind zu begreifen, wie schädlich die Phantasien eines Mannes sein können.
Ich kenne aus erster Hand die Schäden, die sie anrichten können. Es war diese Art von Einstellung, die mir viel Schmerz zufügte. Und meiner Mutter.
Meine Mutter.
Erinnerungen an meine Mutter lassen immer drei kleine Worte in mir aufsteigen.
Weine nicht, Liebling.
Als sie das erste Mal verschwand war ich fünf Jahre alt. Es gab keine Warnung. Keinen Abschied. Eines Morgens wachte ich auf und sie war weg. Ich wusste nie, warum sie wegging oder ob sie wiederkommen würde. Ich erinnere mich daran, dass ich stundenlang aus dem Fenster blickte, darauf hoffend, dass sie die Einfahrt hochgehen würde, aber das tat sie nie.
Dann, eines Tages, kam sie zurück. Einfach so. Ich kam zum Frühstück herunter und dort war sie, am Küchentisch sitzend und eine Zigarette rauchend.
Wir sahen einander lange an. Ich war mir nicht sicher, ob ich sie wirklich sah. Ich hatte Angst, etwas zu sagen, das sie dazu veranlassen könnte, wieder zu verschwinden.
Schließlich fragte ich „Mom?“
Sie atmete scharf ein und ich begann zu weinen. Jetzt verstehe ich, dass sie nicht wusste, wer ich war. Sie stand wahrscheinlich genauso unter Schock wie ich.
Sie stand vom Tisch auf, umarmte mich und sagte: „Weine nicht, Liebling.“
Schließlich ließ sie mich los und machte Eisbecher zum Frühstück.
***
Als sie das erste Mal zurückkam, war alles großartig. Meine Mom schien sich nie um die normalen Pflichten zu kümmern, die andere Eltern erledigen. Sie verbrachte ganze Tage damit, mit mir zu spielen.
Eines Tages kam mein Vater von einer Reise zurück. Mom und ich lieferten uns gerade einen Schwertkampf im Wohnzimmer. Wir waren Piraten. Ich hatte den Kampf gewonnen und Mom legte eine ihrer großartigen Todesszenen hin, als wir meinen Vater absichtlich husten hörten.
Ich sah auf und sah ihn am Rand des Wohnzimmers stehen. Mom stand auf und versuchte ihre Haare zu ordnen. Sie ging auf meinen Vater zu – immer noch das Schwert haltend -, küsste ihn auf die Wange und sagte, „Willkommen zuhause.“
Mein Vater war nicht beeindruckt.
„Würdest du mir bitte erklären, was hier vorgeht?“, fragte er.
„Oh, wir haben versucht, einen verlorenen Schatz zu finden. Ich denke er ist unter dem mittleren Kissen, aber Jeffrey...“
„Mein Gott, Cassandra, sieh dir dieses Haus doch an.“
Um meinen Vater zu verteidigen, das Haus war eine Katastrophe. Schmutziges Geschirr lag überall. Ich glaube nicht, es war einmal gespült worden, nachdem er gegangen war. Socken lagen auf dem Boden verteilt, Decken ausgebreitet über das Sofa und die Stühle. Bei unserem Kampf waren Lampen umgefallen, ein Bild heruntergefallen und die restlichen waren verdreht.
Mom sah durch das Haus, dann wieder meinen Vater an. Sie lächelte und hob ihre Schultern. „Oupps.“
Ich fing an mein Spielzeug aufzuheben, um zu verhindern, dass mein Vater zornig wurde.
„Oupps?“, fragte er. „Oupps ist nicht akzeptabel. Was, wenn ich einen meiner Kollegen mit nach Hause gebracht hätte? Zum netten Abendessen mit meiner Frau und meinem Sohn eingeladen hätte, nur um das hier vorzufinden?“ Er schloss mit einer Geste das ganze Haus ein.
„Nun, du hast niemanden mit dir nach Hause gebracht. Du bringst nie jemanden mit nach Hause. Ich sehe nicht, warum das so wichtig sein soll, ich werde sofort aufräumen.“
„Tu du das. Ich werde etwas essen gehen. Es ist ziemlich offensichtlich, dass hier kein warmes Essen auf mich wartet. Ich will, dass hier aufgeräumt ist, wenn ich zurückkomme.“
Ich fing sofort nachdem er gegangen war an, mich bei ihr zu entschuldigen. Schließlich befand sie sich wegen mir in Schwierigkeiten. Ich fühlte mich schuldig, aber auch verängstigt. Ich dachte, wenn etwas nicht perfekt war, würde sie wieder gehen.
„Es ist nicht dein Fehler, Schatz.“ Sie starrte die Tür an, holte einen Müllsack und begann alles hineinzuschmeißen: schmutziges Geschirr, Handtücher, Socken, alles, was Teil der Unordnung war.
Ich stand einfach nur da, beeindruckt und geschockt. Ich dachte daran, wie mein Vater reagieren würde and war verängstigt, dass es heißen könnte, sie würde uns wieder verlassen.
Ich stand auf und nahm ihren Arm. „Mom, bitte. Es ist okay. Ich kann das Geschirr waschen. Du kannst nicht einfach alles wegwerfen.“
Sie lächelte mich an und fuhr durch mein Haar. „Weine nicht, Liebling. Ich räume nur genauso auf, wie dein Vater sich seiner Unordnung entledigt.“
Ich wusste nicht, was das hieß. Erst jetzt fange ich an es zu verstehen.
Nachdem sie alles in Müllsäcken hatte schrieb sie eine Notiz und sagte mir, ich solle nicht gucken. Sie stellte alle Säcke vor unsere Tür. Trotz ihrer Warnung schlich ich mich raus, las die Notiz und ging sofort ins Bett. Ich hatte nicht die Absicht noch auf zu sein, wenn mein Vater nach Hause kam. Nach Hause, wo drei Müllsäcke vor der Tür standen mit einem Notizzettel, auf dem stand, „Ich bin nicht deine verdammte Putzfrau.“
Zwei Wochen später war sie wieder fort.
***
Das nächste Mal, dass sie zurückkam, verlief alles anders. Sie war immer noch Mom, aber es gab keine Schwertkämpfe mehr. Mom wurde schnell müde und verbrachte die meiste Zeit im Bett. Wir spielten viel Karten und Brettspiele. Und sie fing an Albträume über „Sie“ zu haben.
„Sie“ würden sie holen kommen. „Sie“ würden furchtbare Dinge mit ihr tun. Ich war damals acht und glaubte jedes Wort. Ich war außerdem naiv genug zu glauben, ich könne sie beschützen. Nachts, wenn mein Vater nicht da war, verließ ich mein Zimmer und hielt Wache, fest davon überzeugt, ich könne sie davon abhalten, meine Mutter mitzunehmen. Ich schaffte es nie, die ganze Nacht über wach zu bleiben und schlief vor ihrer Tür. Solange, bis ihre Schreie mich weckten.
Eines nachts wachte sie zuerst auf und fand mich schlafend im Flur.
„Jeffrey, Liebling“, lachte sie, „was tust-“ Sie hielt inne, die Spielzeugwaffe, die ich in der Hand hielt, bemerkend.
Ihre Hand flog an ihren Mund. Sie ließ sich neben mir nieder. Ihre Reaktion falsch verstehend, dachte ich, ich hätte etwas falsch gemacht.
„Of Jeffrey“, weinte sie, „ich weiß, was du versucht hast. Du bekommst keinen Ärger.“
Sie nahm mich in ihre Arme. „Ich bin froh, dass du versuchst zu helfen, Jeffrey, aber ein Junge deines Alters sollte wirklich in seinem eigenen Bett schlafen.“
Ich machte mich von ihr los. „Aber Mom“, bettelte ich. „Ich muss hier bleiben. Wer wird sonst sicherstellen, dass niemand kommt und dich holt, wenn Dad nicht da ist?“
Sie war einige Sekunden lang ruhig. Schließlich nickte sie. Sie wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und bemerkte, dass ich auch einige auf meinem hatte.
„Weine nicht, Liebling.“
Sie ging in mein Zimmer und holte meine Decke und mein Kissen.
„Warte hier“, sagte sie, mir die Sachen gebend.
Sie ging für etwa eine Minute runter. Als sie wiederkam hielt sie eine Flasche. Irgendwelche Reinigungsmittel, aber was ich damals nur sah, waren der Totenkopf, die knochige Hand und zahlreiche andere Gefahrenzeichen.
„Die Waffe wird nicht viel Schaden anrichten, Schatz. Nimm das hier.“ Sie gab mir die Flasche und fügte hinzu, „pass auf, dass du nichts davon in die Augen bekommst.“
Jetzt weiß ich, dass sie die Flasche geleert und Wasser hineingefüllt hatte. Sie wusste, dass ich nichts tun konnte. Es war ziemlich lächerlich, aber sie wusste nicht, was sie sonst hätte tun sollen. Es ging für einige Zeit gut. In gewisser Weise gab es mir Macht über eine Situation, die ich nicht kontrollieren konnte, aber letztlich machte es keinen Unterschied.
Das nächste Mal verschwand sie, während ich in der Schule war.
***
Als ich zehn war, war meine Mutter schon fünf Mal weggegangen. Ich hatte beschlossen ich sei zu alt für Tränen, also wurde ich stattdessen wütend. Ich handelte mir zuhause und in der Schule viel Ärger ein. Innerhalb von zwei Jahren hatte ich sechs verschiedene Sozialarbeiter kennen gelernt. Niemand außer meiner Mutter gab mir jemals eine Erklärung dafür, wohin sie ging.
Das letzte Mal, dass sie wegging, überraschte es mich nicht einmal. Ich war wütend und zornig, aber ich hatte es erwartet. Was ich nicht erwartete, war, was sie mit zurück brachte.
Sie kam kurz vor Weihnachten zurück und brachte ein Mädchen mit. Ich weiß nicht, wie alt sie war, frühe Teenagerzeit, denke ich. Sie hatte lange dunkle Haare. Mom nannte sie Samantha. Sie sprach nicht viel. Die einzige Person, der sie sich öffnete, war meine Mutter.
Ich hasste sie. Ich weiß das klingt gemein, aber so war es. Es gab keine vernünftige Erklärung für meine Gefühle. Sie war nie gemein zu mir. Eigentlich sprachen wir kaum miteinander, aber ich hasste sie trotzdem. Es war schlimm genug, dass meine Mutter so oft weg war, aber wenn sie zuhause war, war sie meine Mutter. Auf einmal musste ich teilen. Das Mädchen ging öfters weg, aber nur für ein, zwei Tage. Sie schien immer sehr aufgebracht, wenn sie wiederkam und meine Mutter bürstete dann ihre Haare und sagte ihr, dass alles in Ordnung war. Ich stand an der Tür des Schlafzimmers meiner Mutter und starrte sie an, bevor ich in mein Zimmer ging, um zu schmollen.
Eines Tages im Frühling fand ich sie draußen vor wie sie sich den Bürgersteig ansah, der gerade asphaltiert worden war. Es war einfach nur nasser Zement, aber sie musterte ihn ausgiebig, als würde er irgendein Geheimnis beinhalten.
Ich sagte, „Warum gehst du nicht irgendetwas nützliches machen, wie Geschirr spülen oder Wäsche waschen, oder fängst an für deinen Aufenthalt hier zu bezahlen, anstatt hier wie ein Idiot dem Zement beim Trocknen zuzusehen?“
Mich ignorierend kniete sie sich neben dem Bürgersteig nieder und schrieb bedächtig ihren Namen in den Zement. Als sie fertig war nickte sie selbstversunken. Sie schien stolz zu sein. Ich wusste nicht, was daran so toll sein sollte. Sie wusste also, wie ihr Name buchstabiert wurde. Und? Ich wollte es zerstören. Was gab ihr das Recht ihren Namen vor meinem Haus zu verewigen?
„Du hast gerade unseren Bürgersteig kaputt gemacht“, sagte ich. „Hast du dir mal überlegt, dass meine Mutter vielleicht nicht will, dass du das machst? Vielleicht schickt sie dich jetzt fort.“
Sie verdrehte nur ihre Augen. „Weißt du, deine Mutter liebt dich. Du kannst dich glücklich schätzen. Ich wünschte, meine Mutter hätte mich so geliebt.“ Sie biss auf ihre Oberlippe, dachte einen Augenblick nach und fuhr fort, „vielleicht habe ich keine Mutter.“
Nachdem sie wieder reingegangen war fing ich an, mich für aufgrund meines Verhaltens schlecht zu fühlen. Sie war nur eine arme Ausreißerin, der meine Mutter etwas Gutes tun wollte. Ich entschloss mich, die Unterschrift nicht zu zerstören, aber ich fügte meine darunter hinzu. Wenn sie eine Spur hinterlassen wollte, dann wollte ich auch meine hinterlassen. Schließlich war es mein Haus.
Am nächsten Tag war sie weg. Ich sah sie nie wieder.
Überraschenderweise regte sich mein Vater mehr als meine Mutter über ihre Abwesendheit auf. Er machte meine Mutter für ihr Weglaufen verantwortlich. Er war sauer auf sie. Mom sagte immer wieder, dass sie so besser dran war, bis mein Vater aufgab und rausstürmte.
Ich fühlte mich schuldig. Ich dachte ich wäre der Grund, aus dem sie gegangen war. Ich war derjenige, der gemein zu ihr gewesen war. Mein Vater hätte mich anschreien sollen.
Ich ging zu meiner Mutter hoch. „Ich weiß, es ist nicht deine Schuld, Mom. Ich hätte netter zu ihr sein sollen.“
Sie berührte meine Wange und lächelte. „Weine nicht, Liebling. Es war nicht dein Fehler. Außerdem hätte dein Vater sie sowieso irgendwann umgebracht.“
***
Mein Vater ging zwei Monate später. Rückblickend kann ich sagen, dass es Anzeichen dafür gab. Meine Eltern stritten sich dauernd. Mom beharrte darauf, dass sie entführt worden war. Sie wurde auch paranoid und dachte sie wurde ausspioniert. Sie hatte innerhalb von sechs Monaten sieben Haushälterinnen.
Bis zum heutigen Tage weiß ich nicht, was passierte, als er ging. Ich war in einer Summerschule und als ich zurückkam war der Schaden schon angerichtet.
Als ich das Haus betrat dachte ich erst, wir wären ausgeraubt worden. Der Inhalt aller Küchenschubladen war auf den Boden gekippt worden. Glühbirnen lagen zerbrochen auf dem Tisch und alle Stühle waren umgeworfen worden.
Ich war fast schon dabei bei den Nachbarn Hilfe zu holen, als ich meine Mutter rufen hörte.
„Wer ist da? Jeffrey, bist du das?“
Sie betrat die Küche und ich wusste, etwas Schreckliches war passiert. Ich dachte sie wäre bei dem Einbruch angegriffen worden. Ihr Gesicht war voller Tränen und Mascara. Ihre Bluse hatte schwarze Streifen am Saum, da sie sie als Taschentuch verwendet hatte.
Bevor ich etwas sagen konnte hielt sie ihre Finger an ihre Lippen und verschloss die Tür.
Sie spähte durch die geschlossenen Vorhänge, ihre Hände an den Sau, ihrer Bluse umklammernd.
„Mom“, begann ich.
„Ssschhhh", sagte sie und ihr Blick fiel auf meinen Rucksack.
Sie nahm ihn mir ab, schüttete seinen Inhalt auf den Boden und fing an jedes Buch zu überprüfen.
„Mom“, wiederholte ich. „Was geht hier vor?“
Sie sah überrascht zu mir auf und ging zurück ins Wohnzimmer.
Das Wohnzimmer sah genauso aus wie die Küche. Die Stühle und Sofas waren umgekippt. Kissen lagen geöffnet auf dem Boden, ihr Inhalt daneben. Alle Lampen waren zerbrochen. Meine Mutter hockte in der hintersten Ecke und schraubte eine Steckdose aus der Halterung.
Sie steckte ihren Finger in die Halterung. Nicht wissend, dass sie den Strom abgeschaltet hatte, schrie ich auf.
„Mom! Nicht!“
Sie fuhr auf, holte ihre Hand heraus und schrie in die Steckdose.
„Wenn ich so verrückt bin, wieso spioniert ihr Bastarde mich dann aus?“
Ich fand nie heraus was genau sie anschrie. Sie ging sofort ins Badezimmer und spülte was auch immer es war, wenn es überhaupt etwas war, die Toilette herunter.
Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Als sie aus dem Badezimmer herauskam versuchte ich abermals mit ihr zu sprechen.
„Mom-“
„Sschhh. Sie hören mit“, flüsterte sie, ihre Finger an ihre Lippen haltend. Sie kniete vor mir nieder und legte ihre Hände auf meine Schultern. „Hör mir zu Jeffrey, ich will, dass du packst. Pack so viel du kannst ein. Wir machen eine Reise.“
Ich bewegte mich nicht. Wer hörte mit? Was war passiert? Wer waren sie? Und dann fiel mir eine weitere Frage ein. Was würde mein Vater sagen, wenn er nach Hause kam und dieses Chaos sah?
„Vielleicht sollten wir erst aufräumen, bevor Dad nach Hause kommt.“
Ihre Schultern sackten ab. „Oh Liebling, er kommt nicht nach Hause. Er ist gegangen.“
„Wann kommt er zurück?“
Sie hielt inne und fuhr mit einer Hand durch mein Haar. „Er kommt nicht zurück, er ist für immer gegangen.“
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich war meinem Vater nie besonders nahe gewesen, aber er war derjenige, der sich um alles kümmerte. Was würde das nächste Mal, wenn meine Mutter verschwand, passieren?
„Weine nicht, Liebling. Es ist das Beste so.“ Sie zeigte auf die Steckdose und flüsterte. „Er ist einer von ihnen.“
Sie stand auf, schüttelte ihren Kopf und lächelte. Sofort war sie wieder die Mom, die ich kannte.
„Komm schon Schatz. Geh packen. Wir werden so viel Spaß haben.“
Ich habe gerade meinen letzten Bericht an Assistant Director Skinner beendet. Das ist keine Pflicht, die ich genieße. Der Mann scheint vernünftig zu sein, aber aus irgendeinem Grund scheint er Mulder sehr nahe zu stehen. Er sagt nichts abwertendes, aber ich kann mir durch die Art, auf die er mich ansieht, zusammenreimen, was er von mir denkt.
Ehrlich gesagt, werde ich ziemlich oft so angesehen, und ich kann einfach nicht verstehen, warum. Wie verdammt noch mal bin ich der Böse in dieser Situation geworden? Agent Mulder und seine Partnerin waren verantwortlich für das Verschwinden meiner Mutter. Ich bin das Opfer hier, aber von der Art, in der ich behandelt werde, könnte man nicht darauf schließen.
Es ist wirklich beängstigend zu sehen, wie viele Menschen unfähig sind zu begreifen, wie schädlich die Phantasien eines Mannes sein können.
Ich kenne aus erster Hand die Schäden, die sie anrichten können. Es war diese Art von Einstellung, die mir viel Schmerz zufügte. Und meiner Mutter.
Meine Mutter.
Erinnerungen an meine Mutter lassen immer drei kleine Worte in mir aufsteigen.
Weine nicht, Liebling.
Als sie das erste Mal verschwand war ich fünf Jahre alt. Es gab keine Warnung. Keinen Abschied. Eines Morgens wachte ich auf und sie war weg. Ich wusste nie, warum sie wegging oder ob sie wiederkommen würde. Ich erinnere mich daran, dass ich stundenlang aus dem Fenster blickte, darauf hoffend, dass sie die Einfahrt hochgehen würde, aber das tat sie nie.
Dann, eines Tages, kam sie zurück. Einfach so. Ich kam zum Frühstück herunter und dort war sie, am Küchentisch sitzend und eine Zigarette rauchend.
Wir sahen einander lange an. Ich war mir nicht sicher, ob ich sie wirklich sah. Ich hatte Angst, etwas zu sagen, das sie dazu veranlassen könnte, wieder zu verschwinden.
Schließlich fragte ich „Mom?“
Sie atmete scharf ein und ich begann zu weinen. Jetzt verstehe ich, dass sie nicht wusste, wer ich war. Sie stand wahrscheinlich genauso unter Schock wie ich.
Sie stand vom Tisch auf, umarmte mich und sagte: „Weine nicht, Liebling.“
Schließlich ließ sie mich los und machte Eisbecher zum Frühstück.
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Als sie das erste Mal zurückkam, war alles großartig. Meine Mom schien sich nie um die normalen Pflichten zu kümmern, die andere Eltern erledigen. Sie verbrachte ganze Tage damit, mit mir zu spielen.
Eines Tages kam mein Vater von einer Reise zurück. Mom und ich lieferten uns gerade einen Schwertkampf im Wohnzimmer. Wir waren Piraten. Ich hatte den Kampf gewonnen und Mom legte eine ihrer großartigen Todesszenen hin, als wir meinen Vater absichtlich husten hörten.
Ich sah auf und sah ihn am Rand des Wohnzimmers stehen. Mom stand auf und versuchte ihre Haare zu ordnen. Sie ging auf meinen Vater zu – immer noch das Schwert haltend -, küsste ihn auf die Wange und sagte, „Willkommen zuhause.“
Mein Vater war nicht beeindruckt.
„Würdest du mir bitte erklären, was hier vorgeht?“, fragte er.
„Oh, wir haben versucht, einen verlorenen Schatz zu finden. Ich denke er ist unter dem mittleren Kissen, aber Jeffrey...“
„Mein Gott, Cassandra, sieh dir dieses Haus doch an.“
Um meinen Vater zu verteidigen, das Haus war eine Katastrophe. Schmutziges Geschirr lag überall. Ich glaube nicht, es war einmal gespült worden, nachdem er gegangen war. Socken lagen auf dem Boden verteilt, Decken ausgebreitet über das Sofa und die Stühle. Bei unserem Kampf waren Lampen umgefallen, ein Bild heruntergefallen und die restlichen waren verdreht.
Mom sah durch das Haus, dann wieder meinen Vater an. Sie lächelte und hob ihre Schultern. „Oupps.“
Ich fing an mein Spielzeug aufzuheben, um zu verhindern, dass mein Vater zornig wurde.
„Oupps?“, fragte er. „Oupps ist nicht akzeptabel. Was, wenn ich einen meiner Kollegen mit nach Hause gebracht hätte? Zum netten Abendessen mit meiner Frau und meinem Sohn eingeladen hätte, nur um das hier vorzufinden?“ Er schloss mit einer Geste das ganze Haus ein.
„Nun, du hast niemanden mit dir nach Hause gebracht. Du bringst nie jemanden mit nach Hause. Ich sehe nicht, warum das so wichtig sein soll, ich werde sofort aufräumen.“
„Tu du das. Ich werde etwas essen gehen. Es ist ziemlich offensichtlich, dass hier kein warmes Essen auf mich wartet. Ich will, dass hier aufgeräumt ist, wenn ich zurückkomme.“
Ich fing sofort nachdem er gegangen war an, mich bei ihr zu entschuldigen. Schließlich befand sie sich wegen mir in Schwierigkeiten. Ich fühlte mich schuldig, aber auch verängstigt. Ich dachte, wenn etwas nicht perfekt war, würde sie wieder gehen.
„Es ist nicht dein Fehler, Schatz.“ Sie starrte die Tür an, holte einen Müllsack und begann alles hineinzuschmeißen: schmutziges Geschirr, Handtücher, Socken, alles, was Teil der Unordnung war.
Ich stand einfach nur da, beeindruckt und geschockt. Ich dachte daran, wie mein Vater reagieren würde and war verängstigt, dass es heißen könnte, sie würde uns wieder verlassen.
Ich stand auf und nahm ihren Arm. „Mom, bitte. Es ist okay. Ich kann das Geschirr waschen. Du kannst nicht einfach alles wegwerfen.“
Sie lächelte mich an und fuhr durch mein Haar. „Weine nicht, Liebling. Ich räume nur genauso auf, wie dein Vater sich seiner Unordnung entledigt.“
Ich wusste nicht, was das hieß. Erst jetzt fange ich an es zu verstehen.
Nachdem sie alles in Müllsäcken hatte schrieb sie eine Notiz und sagte mir, ich solle nicht gucken. Sie stellte alle Säcke vor unsere Tür. Trotz ihrer Warnung schlich ich mich raus, las die Notiz und ging sofort ins Bett. Ich hatte nicht die Absicht noch auf zu sein, wenn mein Vater nach Hause kam. Nach Hause, wo drei Müllsäcke vor der Tür standen mit einem Notizzettel, auf dem stand, „Ich bin nicht deine verdammte Putzfrau.“
Zwei Wochen später war sie wieder fort.
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Das nächste Mal, dass sie zurückkam, verlief alles anders. Sie war immer noch Mom, aber es gab keine Schwertkämpfe mehr. Mom wurde schnell müde und verbrachte die meiste Zeit im Bett. Wir spielten viel Karten und Brettspiele. Und sie fing an Albträume über „Sie“ zu haben.
„Sie“ würden sie holen kommen. „Sie“ würden furchtbare Dinge mit ihr tun. Ich war damals acht und glaubte jedes Wort. Ich war außerdem naiv genug zu glauben, ich könne sie beschützen. Nachts, wenn mein Vater nicht da war, verließ ich mein Zimmer und hielt Wache, fest davon überzeugt, ich könne sie davon abhalten, meine Mutter mitzunehmen. Ich schaffte es nie, die ganze Nacht über wach zu bleiben und schlief vor ihrer Tür. Solange, bis ihre Schreie mich weckten.
Eines nachts wachte sie zuerst auf und fand mich schlafend im Flur.
„Jeffrey, Liebling“, lachte sie, „was tust-“ Sie hielt inne, die Spielzeugwaffe, die ich in der Hand hielt, bemerkend.
Ihre Hand flog an ihren Mund. Sie ließ sich neben mir nieder. Ihre Reaktion falsch verstehend, dachte ich, ich hätte etwas falsch gemacht.
„Of Jeffrey“, weinte sie, „ich weiß, was du versucht hast. Du bekommst keinen Ärger.“
Sie nahm mich in ihre Arme. „Ich bin froh, dass du versuchst zu helfen, Jeffrey, aber ein Junge deines Alters sollte wirklich in seinem eigenen Bett schlafen.“
Ich machte mich von ihr los. „Aber Mom“, bettelte ich. „Ich muss hier bleiben. Wer wird sonst sicherstellen, dass niemand kommt und dich holt, wenn Dad nicht da ist?“
Sie war einige Sekunden lang ruhig. Schließlich nickte sie. Sie wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und bemerkte, dass ich auch einige auf meinem hatte.
„Weine nicht, Liebling.“
Sie ging in mein Zimmer und holte meine Decke und mein Kissen.
„Warte hier“, sagte sie, mir die Sachen gebend.
Sie ging für etwa eine Minute runter. Als sie wiederkam hielt sie eine Flasche. Irgendwelche Reinigungsmittel, aber was ich damals nur sah, waren der Totenkopf, die knochige Hand und zahlreiche andere Gefahrenzeichen.
„Die Waffe wird nicht viel Schaden anrichten, Schatz. Nimm das hier.“ Sie gab mir die Flasche und fügte hinzu, „pass auf, dass du nichts davon in die Augen bekommst.“
Jetzt weiß ich, dass sie die Flasche geleert und Wasser hineingefüllt hatte. Sie wusste, dass ich nichts tun konnte. Es war ziemlich lächerlich, aber sie wusste nicht, was sie sonst hätte tun sollen. Es ging für einige Zeit gut. In gewisser Weise gab es mir Macht über eine Situation, die ich nicht kontrollieren konnte, aber letztlich machte es keinen Unterschied.
Das nächste Mal verschwand sie, während ich in der Schule war.
***
Als ich zehn war, war meine Mutter schon fünf Mal weggegangen. Ich hatte beschlossen ich sei zu alt für Tränen, also wurde ich stattdessen wütend. Ich handelte mir zuhause und in der Schule viel Ärger ein. Innerhalb von zwei Jahren hatte ich sechs verschiedene Sozialarbeiter kennen gelernt. Niemand außer meiner Mutter gab mir jemals eine Erklärung dafür, wohin sie ging.
Das letzte Mal, dass sie wegging, überraschte es mich nicht einmal. Ich war wütend und zornig, aber ich hatte es erwartet. Was ich nicht erwartete, war, was sie mit zurück brachte.
Sie kam kurz vor Weihnachten zurück und brachte ein Mädchen mit. Ich weiß nicht, wie alt sie war, frühe Teenagerzeit, denke ich. Sie hatte lange dunkle Haare. Mom nannte sie Samantha. Sie sprach nicht viel. Die einzige Person, der sie sich öffnete, war meine Mutter.
Ich hasste sie. Ich weiß das klingt gemein, aber so war es. Es gab keine vernünftige Erklärung für meine Gefühle. Sie war nie gemein zu mir. Eigentlich sprachen wir kaum miteinander, aber ich hasste sie trotzdem. Es war schlimm genug, dass meine Mutter so oft weg war, aber wenn sie zuhause war, war sie meine Mutter. Auf einmal musste ich teilen. Das Mädchen ging öfters weg, aber nur für ein, zwei Tage. Sie schien immer sehr aufgebracht, wenn sie wiederkam und meine Mutter bürstete dann ihre Haare und sagte ihr, dass alles in Ordnung war. Ich stand an der Tür des Schlafzimmers meiner Mutter und starrte sie an, bevor ich in mein Zimmer ging, um zu schmollen.
Eines Tages im Frühling fand ich sie draußen vor wie sie sich den Bürgersteig ansah, der gerade asphaltiert worden war. Es war einfach nur nasser Zement, aber sie musterte ihn ausgiebig, als würde er irgendein Geheimnis beinhalten.
Ich sagte, „Warum gehst du nicht irgendetwas nützliches machen, wie Geschirr spülen oder Wäsche waschen, oder fängst an für deinen Aufenthalt hier zu bezahlen, anstatt hier wie ein Idiot dem Zement beim Trocknen zuzusehen?“
Mich ignorierend kniete sie sich neben dem Bürgersteig nieder und schrieb bedächtig ihren Namen in den Zement. Als sie fertig war nickte sie selbstversunken. Sie schien stolz zu sein. Ich wusste nicht, was daran so toll sein sollte. Sie wusste also, wie ihr Name buchstabiert wurde. Und? Ich wollte es zerstören. Was gab ihr das Recht ihren Namen vor meinem Haus zu verewigen?
„Du hast gerade unseren Bürgersteig kaputt gemacht“, sagte ich. „Hast du dir mal überlegt, dass meine Mutter vielleicht nicht will, dass du das machst? Vielleicht schickt sie dich jetzt fort.“
Sie verdrehte nur ihre Augen. „Weißt du, deine Mutter liebt dich. Du kannst dich glücklich schätzen. Ich wünschte, meine Mutter hätte mich so geliebt.“ Sie biss auf ihre Oberlippe, dachte einen Augenblick nach und fuhr fort, „vielleicht habe ich keine Mutter.“
Nachdem sie wieder reingegangen war fing ich an, mich für aufgrund meines Verhaltens schlecht zu fühlen. Sie war nur eine arme Ausreißerin, der meine Mutter etwas Gutes tun wollte. Ich entschloss mich, die Unterschrift nicht zu zerstören, aber ich fügte meine darunter hinzu. Wenn sie eine Spur hinterlassen wollte, dann wollte ich auch meine hinterlassen. Schließlich war es mein Haus.
Am nächsten Tag war sie weg. Ich sah sie nie wieder.
Überraschenderweise regte sich mein Vater mehr als meine Mutter über ihre Abwesendheit auf. Er machte meine Mutter für ihr Weglaufen verantwortlich. Er war sauer auf sie. Mom sagte immer wieder, dass sie so besser dran war, bis mein Vater aufgab und rausstürmte.
Ich fühlte mich schuldig. Ich dachte ich wäre der Grund, aus dem sie gegangen war. Ich war derjenige, der gemein zu ihr gewesen war. Mein Vater hätte mich anschreien sollen.
Ich ging zu meiner Mutter hoch. „Ich weiß, es ist nicht deine Schuld, Mom. Ich hätte netter zu ihr sein sollen.“
Sie berührte meine Wange und lächelte. „Weine nicht, Liebling. Es war nicht dein Fehler. Außerdem hätte dein Vater sie sowieso irgendwann umgebracht.“
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Mein Vater ging zwei Monate später. Rückblickend kann ich sagen, dass es Anzeichen dafür gab. Meine Eltern stritten sich dauernd. Mom beharrte darauf, dass sie entführt worden war. Sie wurde auch paranoid und dachte sie wurde ausspioniert. Sie hatte innerhalb von sechs Monaten sieben Haushälterinnen.
Bis zum heutigen Tage weiß ich nicht, was passierte, als er ging. Ich war in einer Summerschule und als ich zurückkam war der Schaden schon angerichtet.
Als ich das Haus betrat dachte ich erst, wir wären ausgeraubt worden. Der Inhalt aller Küchenschubladen war auf den Boden gekippt worden. Glühbirnen lagen zerbrochen auf dem Tisch und alle Stühle waren umgeworfen worden.
Ich war fast schon dabei bei den Nachbarn Hilfe zu holen, als ich meine Mutter rufen hörte.
„Wer ist da? Jeffrey, bist du das?“
Sie betrat die Küche und ich wusste, etwas Schreckliches war passiert. Ich dachte sie wäre bei dem Einbruch angegriffen worden. Ihr Gesicht war voller Tränen und Mascara. Ihre Bluse hatte schwarze Streifen am Saum, da sie sie als Taschentuch verwendet hatte.
Bevor ich etwas sagen konnte hielt sie ihre Finger an ihre Lippen und verschloss die Tür.
Sie spähte durch die geschlossenen Vorhänge, ihre Hände an den Sau, ihrer Bluse umklammernd.
„Mom“, begann ich.
„Ssschhhh", sagte sie und ihr Blick fiel auf meinen Rucksack.
Sie nahm ihn mir ab, schüttete seinen Inhalt auf den Boden und fing an jedes Buch zu überprüfen.
„Mom“, wiederholte ich. „Was geht hier vor?“
Sie sah überrascht zu mir auf und ging zurück ins Wohnzimmer.
Das Wohnzimmer sah genauso aus wie die Küche. Die Stühle und Sofas waren umgekippt. Kissen lagen geöffnet auf dem Boden, ihr Inhalt daneben. Alle Lampen waren zerbrochen. Meine Mutter hockte in der hintersten Ecke und schraubte eine Steckdose aus der Halterung.
Sie steckte ihren Finger in die Halterung. Nicht wissend, dass sie den Strom abgeschaltet hatte, schrie ich auf.
„Mom! Nicht!“
Sie fuhr auf, holte ihre Hand heraus und schrie in die Steckdose.
„Wenn ich so verrückt bin, wieso spioniert ihr Bastarde mich dann aus?“
Ich fand nie heraus was genau sie anschrie. Sie ging sofort ins Badezimmer und spülte was auch immer es war, wenn es überhaupt etwas war, die Toilette herunter.
Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Als sie aus dem Badezimmer herauskam versuchte ich abermals mit ihr zu sprechen.
„Mom-“
„Sschhh. Sie hören mit“, flüsterte sie, ihre Finger an ihre Lippen haltend. Sie kniete vor mir nieder und legte ihre Hände auf meine Schultern. „Hör mir zu Jeffrey, ich will, dass du packst. Pack so viel du kannst ein. Wir machen eine Reise.“
Ich bewegte mich nicht. Wer hörte mit? Was war passiert? Wer waren sie? Und dann fiel mir eine weitere Frage ein. Was würde mein Vater sagen, wenn er nach Hause kam und dieses Chaos sah?
„Vielleicht sollten wir erst aufräumen, bevor Dad nach Hause kommt.“
Ihre Schultern sackten ab. „Oh Liebling, er kommt nicht nach Hause. Er ist gegangen.“
„Wann kommt er zurück?“
Sie hielt inne und fuhr mit einer Hand durch mein Haar. „Er kommt nicht zurück, er ist für immer gegangen.“
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich war meinem Vater nie besonders nahe gewesen, aber er war derjenige, der sich um alles kümmerte. Was würde das nächste Mal, wenn meine Mutter verschwand, passieren?
„Weine nicht, Liebling. Es ist das Beste so.“ Sie zeigte auf die Steckdose und flüsterte. „Er ist einer von ihnen.“
Sie stand auf, schüttelte ihren Kopf und lächelte. Sofort war sie wieder die Mom, die ich kannte.
„Komm schon Schatz. Geh packen. Wir werden so viel Spaß haben.“
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