Immer.

Versager.

Du.

Immer.

Immer.

Immer.

Er liegt auf diesem Bett und starrt an die Decke.

Er ist tot.

Er wusste, dass er sterben würde.

Er wollte sterben, hat sich selbst getötet. Immer.

Wo ist er jetzt?

Wohin gehe ich nach diesem Leben? Ins nächste? Und ins nächste?

Wer auch immer ich bin, wer auch immer ich werde –

Immer –

Immer –

Ich werde versagen.

„Agent Reyes?“

„Hmm?“

Dana hat meinen Arm gepackt. Ich schaue auf sie hinunter, meine Augen sind nur auf eine Sache fixiert.

Das Bild in ihrer Hand.

Bergleute. Ein Streit. Ein Mord.

Ein Kreislauf, der von ihm am Leben erhalten wird.

Und er – was macht er?

Er hat Erfolg?

Immer?

Immer.

Es ist sein Schicksal, erfolgreich zu sein. Nicht wahr? Es ist nicht meins, das ist sicher.

„Monica, du solltest nach Hause gehen. Es gibt –“

„Ich habe es nicht verhindert, oder? Ich konnte es nicht. Es spielt keine Rolle, dass Lisa noch lebt. Ich habe versagt. Wie alle anderen Male in der Vergangenheit, Dana... Ich konnte es nicht verhindern. Ich konnte ihn nicht aufhalten.“

Sie hält das Bild hoch, schaut darauf, betrachtet es, studiert es, bevor sie wieder zu den Krankenschwestern aufblickt, die sich beeilen, seinen Körper von der Trage zu nehmen. „Vielleicht hast du es getan. Vielleicht..." Dana schaut weg und versucht, sich von meiner Situation zu distanzieren. Es ist schwer für sie, ich weiß – mich diese Dinge erleben zu sehen und nicht Mulder sie mir erklären zu hören. Ihr erklären.

„Vielleicht hast du etwas verändert, Monica. Wir können es nicht sicher wissen. Aber..." Sie schließt die Augen und seufzt leise, meine Frustration spiegelt sich ein wenig in ihren Augen wider.

„Vielleicht hast du das.“ Sie tätschelt mir mitfühlend den Arm, gleichzeitig professionell, bevor sie sich auf den Fersen dreht und weggeht.

Ich frage mich, ob das immer so ist. Die Seele von Agent Scully, die sich von meiner entfernt, unfähig, mir zu sagen, warum, und wie, und warum nicht...

Sie tragen seine Leiche weg. Aber seine Seele ist noch hier.

Ich kann es spüren. Irgendwo hier beobachtet er mich noch immer und empfindet noch immer dieses seltsame Gefühl der Vertrautheit mir gegenüber.

Ich habe seinen Körper getötet, aber ihn selbst? Nein, niemals.

Immer, immer – versage ich.

„Monica?“

Ich beobachte die Krankenschwestern, die Hände und Füße geschäftig nach dem nächsten Gegenstand, dem nächsten Schritt, der nächsten Sache, dem nächsten Leben suchen...

Ich will ihn jetzt nicht hier haben. Das ist wahrscheinlich das einzige Mal, dass ich das jemals zu mir selbst gesagt habe.

Nicht jetzt, John.

Ein schwerer Seufzer landet fast auf meiner Schulter. Ich kann sein Spiegelbild im Fenster sehen, seine Augen, die mich besorgt mustern, seine Hände, die unruhig in den Taschen seiner Jacke stecken.

„Er ist tot, John.“

„Ja. Das ist er. Agent Scully hat es mir gesagt. Ich weiß.“

„Er hat bekommen, was er wollte.“

„Hey –“

„Ich habe es ihm gegeben. Ich habe ihn getötet.“

„Du musstest es tun.“

„Er wusste, dass ich es tun musste. Er wollte, dass ich es tue. Damit er von vorne anfangen konnte.“

„Monica –“

„Was auch immer er gemeint hat, was auch immer er zu mir gesagt hat –“

„Warum reden wir nicht –“

„Das erklärt auch deinen Sohn, nicht wahr? Was mit ihm passiert ist. Warum wir Luke nie gefunden haben.“

Zum Scheitern verurteilt...

Seine Hände, das weiß ich, sind wahrscheinlich gerade zu Fäusten geballt in seinen Taschen. Er tritt zurück, ein wenig getroffen von meinen Worten. Ich beobachte sein Spiegelbild, das über seine Schulter zurückblickt. Er bereut, meinetwegen zurückgekommen zu sein. Er wusste, was in mir vorging, und jetzt bereut er seinen Mut, das durchzustehen. Mein Grübeln. Er hasst es, wenn ich grüble; vielleicht hasst er mein Grübeln sogar mehr, als wenn ich für seinen Geschmack zu glücklich bin. Er will, dass ich damit aufhöre. Mit dem Grübeln. Er versucht, mich umzustimmen.

„Mir geht es gut, John. Es ist okay, mir geht es gut. Geh nach Hause. Wir sehen uns morgen.“

„Ich bringe dich zu deiner Wohnung.“

„Ich gehe noch nicht.“

„Du solltest. Hier gibt es nichts mehr für dich zu tun.“

„Sag mir nicht, dass du nicht daran gedacht hast –“

„Das spielt keine Rolle –“

„Was, wenn ich nicht gewesen wäre?“

„Gott, tu das nicht, okay? Nicht jetzt. Vor allem nicht jetzt.“

„Vielleicht hättest du ihn gefunden.“

„Monica –“

Ich senke den Kopf und nicke. Zum Scheitern verurteilt ... „Es tut mir leid, John.“

Er ignoriert meine Entschuldigung, zuckt nur mit den Schultern und holt tief Luft. „Komm. Lass uns hier verschwinden“, flüstert er, während er meine Schulter drückt und mich aus dem Krankenhaus führt.

„Hey.“

Ich verschränke meine Arme vor der Brust und atme tief durch, bevor ich mich fragend zu ihm umdrehe.

Unverfroren streckt er seine Hand aus, schiebt sie an meinem zerzausten schwarzen Haar vorbei und streichelt langsam und beruhigend meinen Nacken. „Willst du noch ein bisschen hier sitzen bleiben?“ Sein Gemurmel verhallt in der Luft, während seine warme Hand sich zurückzieht und unruhig auf seinem Oberschenkel ruht. „Du bist halb erfroren.“

„Geh nach Hause.“

„Das mache ich nicht, bevor du nicht drinnen bist.“

Ich schließe die Augen, lege den Kopf in meine Hände und massiere meine Schläfen mit meinen eiskalten Fingerspitzen. „Ich sitze vor meinem Wohnhaus, John. Ich bin so gut wie zu Hause. Es ist okay. Wir sehen uns morgen.“

Er seufzt erneut schwer und schaut geradeaus. Ein Teil von mir kann nicht glauben, dass er immer noch hier auf den Betonstufen meines Wohnhauses sitzt, aber ein anderer Teil weiß, dass er nicht gehen wird, bevor er sicher ist, dass es mir gut geht.

„Du lässt dich von Van Allen so unter Druck setzen, was?“

„Ich erwarte nicht, dass du das verstehst, John.“

„Oh, ich verstehe. Ich verstehe schon“, sagt er mit etwas erhobener Stimme, während er sich nach vorne beugt und die Ellbogen auf die Knie stützt. „Du denkst, ich weiß nicht, was in deinem Kopf vorgeht? Das ist nichts Ungewöhnliches. Ich wusste, dass du an ihn denken würdest, wenn das

passiert ...“

*ihn* Luke.

Es gibt Momente, in denen wir uns so wohl miteinander fühlen, dass es scheint, als sei er nicht nur Johns Sohn, sondern auch meiner.

Er steht für einen wertvollen Teil von mir, den ich an diesem Tag verloren habe.

Glauben?

Unschuld?

Entschlossenheit?

Optimismus?

Gewissheit?

Der Glaube, dass Misserfolge nur dann Misserfolge sind, wie man sie betrachtet?

Für mich ist er viel mehr als das. So viel mehr.

Luke.

Ich habe dich enttäuscht.

Deinen Vater.

Deine Mutter.

Dich.

Zum Scheitern verurteilt ...

Erst jetzt wird mir das klar.

So wie Van Allen immer und immer und immer und immer wieder stirbt, um seine Wut, seinen Hass und seine Empörung wieder und wieder zu durchleben...

So stirbt Luke immer und immer und immer und immer wieder.

Was wird dann aus Luke? Aus seiner Seele?

Ist auch er dazu bestimmt, zu versagen?

Zu versagen, zu leben?

Zu versagen, erwachsen zu werden?

Zu versagen, seinen Vater („Daddy; so hat er mich immer genannt...“, hat John mir einmal erzählt, vor langer Zeit, wer weiß, in welchem Leben?) und seine Mutter und seine Freunde wiederzusehen?

„Wie kannst du hier so sitzen, John?“

Seine Augen sind auf mich gerichtet. Er mustert mich, hinterfragt mich, fragt mich...

„Wie kannst du nur? Es ist verdammt kalt...“

Ich starre ihn an. Er weiß, wovon ich rede. Er schaut weg und blinzelt in die Ferne.

Die Spitze seines Schuhs wippt ein wenig, als er sein Gewicht von einem Bein auf das andere verlagert. Seine Jacke raschelt gegen die Betonstufen. Seine Kehle macht ein tiefes, kratzendes Geräusch, als er sich räuspert.

„Hast du dir nie vergeben?“, fragt er nach einer Weile, fast zu beiläufig.

Ich drehe meinen Kopf und betrachte seinen Pickup, der ein Stück weiter die Straße hinunter geparkt ist. „Ich dachte, ich hätte es getan.“

„Du hast mir dabei geholfen.“

„Was?“

Er zuckt mit einer Schulter, bevor er zu dem Gebäude gegenüber von meinem hinaufschaut. „Mir selbst vergeben. Für das, was passiert ist. Mit Luke. ‚Gemein...‘“ Er zuckt erneut mit den Schultern, bevor er leiser und unsicherer fortfährt. „Ich hätte nie gedacht, dass ich das schaffen würde. Ich hätte nie gedacht, dass ich dazu bereit sein würde. Aber ich habe es getan. Du hast mir dabei geholfen, Monica.“

„Ich helfe dir immer.“

„Hmm?“

„Immer.“

„Wovon redest du?“

„Wenn Van Allen ...“

„Ach, verdammt, vergiss Van Allen. Ich versuche, dir etwas Vernünftiges zu sagen, und ...“

„Wie würdest du dich fühlen, John? Wie würdest du dich fühlen, wenn jemand dir sagen würde, was er mir gesagt hat? Dass ich IMMER versage? Dass ich zum Scheitern verurteilt bin? Dass ich nicht ...“

„Hör auf damit.“ Seine Stimme ist fest, seine Hand ist warm, als sie meinen Arm packt und mich auf die Beine zieht. „Geh rein und hör auf –“

„Weißt du, wie es ist, wenn man mir sagt, dass ich zum Scheitern verurteilt bin, Luke? Dass ich dich enttäuschen werde?“

„Hey.“ Seine Hände halten mich fest. Seine graublauen Augen fixieren mich vorwurfsvoll. Seine tiefe Stimme versucht, mich an Ort und Stelle zu halten. „Das hat er dir nicht gesagt.“

„Nicht genau.“ Ich schaue weg und fühle mich wie ein dummes kleines Mädchen, das sich in seinem Griff windet. „Aber ...“

„Du hast mich nicht enttäuscht. Du hast mich nie enttäuscht. Das wirst du auch nie.“

Ein Schauer läuft mir über den Rücken. Seltsame Worte, die von einem Mann kommen, dessen toten Sohn ich gefunden habe.

Zum Scheitern verurteilt...?

„Ja“, nicke ich stumm, zu müde, um mit seiner Hartnäckigkeit zu streiten. „Vielleicht.“

Seine Hand gleitet meinen Arm hinauf und legt sich auf meine Schulter. Das hat er schon einmal gemacht ...

Im Krankenhaus. Bevor er mich dort zurückließ, hinter dem Fenster, wo ich Van Allen anstarrte.

In diesem Leben. In diesem.

Vielleicht tröstet John mich auch in anderen Leben auf diese Weise. Vielleicht tröstet er mich –

immer.

Vielleicht bin ich nicht zum Scheitern verurteilt.

Vielleicht hat John recht. Vielleicht hat Dana recht.

Vielleicht muss ich nur den Kreislauf durchbrechen.

„An wen denkst du gerade?“

„Hmm?“ Ich runzele die Stirn und schaue zu meinem Partner auf. Er grinst mich schief an, neigt den Kopf zur Seite und starrt mich wissend an.

„Komm schon. Hör auf damit. Ruh dich aus.“ Er legt beide Hände auf meine Schultern, um mich in mein Wohnhaus zu führen. Ich bin heute Abend zu müde, zu müde, um weiter zu streiten.

Wir gehen schweigend die Treppe hinauf, seine Hände auf meinen Schultern, sein Atem warm und beruhigend hinter mir. Ich kann meine Tür schon sehen.

Ich bin so gut wie zu Hause.

„John?“ Ich schaue zu ihm hinüber.

Er runzelt die Stirn und schmollt, als würde er versuchen, sich zu einer Entscheidung zu durchringen. „Was? Was ist los?“

Er schweigt, bis wir beide vor meiner Tür stehen. Dort angekommen, spielt er abwesend mit dem

Türknauf und presst dabei immer wieder die Kiefer aufeinander.

„John, was ist –“

„Weißt du noch, die Woche, die ich mir in ein paar Monaten für persönliche Dinge nehmen will ...?“

Ich nicke und erinnere mich vage daran, dass er etwas davon gesagt hat.

John nickt vor sich hin, bevor er aufblickt und seinen Blick um den Raum schweifen lässt, den mein Körper einnimmt. „Ich wollte es dir nicht sagen, Monica, aber ich dachte mir, nach dem, was heute Abend passiert ist ...“

Ich nicke wieder, mit großen Augen, und flehe ihn still an, weiterzusprechen.

„Ich fahre in dieser Woche nach New York.“

Meine Augen weiten sich leicht. Ich bin mir nicht sicher, wohin genau das führen soll...

Er schaut auf seine Schuhe und steckt seine freie Hand in die Gesäßtasche seiner Jeans. „Ich werde ihn besuchen gehen...“

Ihn. Damit meint er Luke, seinen Sohn.

„Und du bist herzlich eingeladen, mitzukommen...“

Mich. Damit meint er ihn, Lukes Vater.

„Was rede ich da – ich möchte, dass du mitkommst“, seufzt er, lächelt mich entschuldigend an, bevor er die Augenbrauen zusammenzieht und noch intensiver auf den Türknauf starrt. „Wenn ich ihn besuche. Du kannst einfach an dem Tag vorbeikommen und wir ...“

Ich lege eine beruhigende Hand auf die, die nervös mit dem Türknauf spielt. Das leise Klappern

des Türknaufs hört auf, sobald ich ihn berühre. Er seufzt leise, lehnt sich ein wenig näher an mich und senkt den Kopf, wartet auf meine Antwort. „Ich will mich nicht aufdrängen.“

„Das wirst du nicht. Das bist du nicht. Er ist ...“ John schluckt und legt Wert darauf, mir in die Augen zu sehen, bevor er mit leiser Stimme fortfährt. „Luke. Luke – und was ihm zugestoßen ist, Monica ... Er gehört auch dir.“

Für immer?

Seine Augen suchen meine, versuchen verzweifelt, diese Verbindung herzustellen. Versuchen verzweifelt, meine einsilbige Frage zu beantworten.

Ja. Für immer.

Mein Mund öffnet sich halb, aber mir fehlen die Worte. Meine Augen schließen sich halb, aber auch meine Tränen versagen.

„Ich rufe dich an, sobald ich da bin.“

Ich schließe meinen Mund, öffne meine Augen und nicke.

„Ich meine, es ist nur für eine Weile, aber ich wollte dich nur informieren...“

Ich nicke erneut, drücke seine Hand und lasse los. „Danke.“

Jetzt ist er an der Reihe zu nicken. Ein kleines, abweisendes Nicken, das ich fast übersehen hätte. „Hey, ruh dich aus, okay?“

„Ja“, räuspere ich mich und öffne meine Tür, wobei ich für einen Moment die ganze Sache mit Van Allen vergesse, und das Chaos, das Van Allen in mir angerichtet hat. „Bis morgen, John.“

„Gute Nacht, Mann. Morgen früh, okay?“

„Ja“, antworte ich schwach, als ich meine Wohnung betrete. Ich bin so gut wie zu Hause, oder?

John lächelt mich kurz an, klopft mit den Knöcheln an den Türrahmen und dreht sich zum Gehen um.

„John?“

Er schaut über seine Schulter, bevor er sich ganz umdreht und mir mit dem Kinn ein Zeichen gibt.

Meine Tür ist jetzt nur noch einen Spalt breit offen, und ich schaue ihn müde an. „Hast du irgendetwas davon geglaubt?“

Er öffnet bereitwillig den Mund, um seine sturköpfige Meinung kundzutun. Aber ihm fehlen die Worte. Verwirrt schüttelt er den Kopf und zuckt gleichzeitig mit den Schultern. „... Ich weiß es nicht.“

Warum hast du dann an deinen Sohn gedacht?

Warum wusstest du, dass ich auch an deinen Sohn denken würde?

Zum Scheitern verurteilt? Immer?

Ich glaube, wir denken beide dasselbe.

Ich glaube, wir geben uns beide immer noch die Schuld.

Immer?

Immer.

Die Worte sind da, warten darauf, ausgesprochen zu werden – ihm gegenüber, seine Ängste, seine Zweifel, seine Skepsis –, aber meine Selbstbeherrschung versagt mir diesmal nicht.

Ich nicke einfach und lächele ihn an. „Gute Nacht, John.“

„Gute Nacht, Monica.“

Ich sehe ihm nach, wie er das Gebäude verlässt. Erst als ich seinen Pickup in meiner ruhigen Straße wegfahren höre, schließe ich meine Tür.

Zum Scheitern verurteilt? Immer?

Vielleicht.

Ich schalte das Licht in meiner Wohnung aus und kuschele mich unter die Decke, zu müde, um mich umzuziehen.

Das Letzte, woran ich denke, ist das Gesicht meines Partners, unschuldig, ernst, aufrichtig, ehrlich.

„Du hast mich nie enttäuscht. Das wirst du auch nie.“

Zum Scheitern verurteilt? Immer?

Vielleicht.

Vielleicht auch nicht.

ENDE