12:46 Uhr
John Doggett Residenz

Es standen zwei Teller auf dem Tisch. Er hatte eine Freundin zum Abendessen eingeladen.

Diese Freundin war Monica Reyes, die auch seine Partnerin war. Er fand ihre Gesellschaft in diesen Tagen angenehm, sogar willkommen. Sie brachte ihn zum Lachen. Sie hatten sich unterhalten und getrunken, so wie er es mit einem seiner Kumpel tun würde ... aber sie war anders. Es hatte ihm noch nie so viel Spaß gemacht, mit einer Frau zusammen zu sein.

Und dann merkte er, dass er betrunken war. Und dass er ziemlich nahe bei ihr saß. Es war eine Erkenntnis, die sie beide gleichzeitig traf, dachte John. Das war der Moment, in dem Monica lächelte und sagte, dass sie wahrscheinlich nach Hause gehen sollte. John war dankbar dafür. Wenn sie länger geblieben wäre, hätten Dinge passieren können, die er bedauern würde.

Aber er würde es nur bereuen, weil sie Partner waren. Man darf nicht schlampig werden, sagte er sich. Aber in einem anderen Universum, in dem er nur ein Mann war und sie nur eine Frau...

...wäre er jetzt mit ihr im Bett.

Er holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank und machte es sich auf der Couch bequem. Unterwegs blieb er am Kamin stehen, um das Feuer zu schüren, als ihm das gerahmte Foto seines Sohnes ins Auge fiel. Er hob es auf, betrachtete es nachdenklich und spürte, wie der Schmerz in seiner Brust aufstieg, so wie er es immer tat.

Er seufzte.

John wünschte sich plötzlich, dass Monica geblieben wäre, um ihn von diesen bittersüßen Erinnerungen abzulenken, die immer dann aufkamen, wenn er allein und betrunken war. Er legte das Bild auf die Couch neben sich und griff nach einem Fotoalbum, das auf dem unteren Regal des Beistelltisches neben ihm lag. Er blätterte müßig darin herum und hielt inne, als er auf Bilder seiner Frau und seines Sohnes stieß, von den zwei Tagen, die sie im Krankenhaus verbracht hatten, als Luke geboren worden war. Er sah sich selbst als glücklichen und stolzen Vater auf diesen Bildern, der wie ein Narr grinste, als er seinen neuen Sohn im Arm hielt.

‚Wenn du nur gewusst hättest, was passieren würde...‘

Er seufzte und verfluchte sich. Er tat es schon wieder ... ließ die Erinnerungen immer wieder in seinem Kopf ablaufen, bis sein Kopf pochte. Es gab nichts mehr zu tun, die Akten waren in irgendeinem verdammten Archivraum verschwunden und wurden wahrscheinlich nie aufgeklärt. Es war zu viel Zeit vergangen, als dass John auch nur daran denken konnte, den Fall wieder aufzurollen und den Bastard zu finden, der seinen Sohn ermordet hatte. Diese Tatsache war wie ein Juckreiz, den er nicht kratzen konnte. Es quälte ihn Tag und Nacht, nicht zu wissen, wer der Mörder war, und zu wissen, dass er immer noch da draußen war, irgendwo.

John schluckte den letzten Rest seines Bieres hinunter und stellte die leere Flasche auf den Beistelltisch. Er klappte den Einband des dicken Fotoalbums zu und legte es zurück, wo er es gefunden hatte. Der Rest der Nacht war nutzlos, dachte er, und beschloss, ins Bett zu gehen, in der Hoffnung, dass die Dämonen morgen verschwunden sein würden.

***

Er hörte ein Klopfen.

John drehte sich in seinem Bett um und schaute mit verschwommenen Augen auf die Uhr. 3:48 Uhr. Wer zum Teufel könnte an der Tür sein?

Das Klopfen kam erneut, diesmal dringender. Er war so überrascht, dass er das weiße T-Shirt neben dem Bett vergaß und in seiner üblichen Flanellhose die Treppe hinunter tapste. Er rieb sich den Schlaf aus den Augen.

Er riss die Tür auf und wurde von einer kühlen Brise und Monica Reyes empfangen.

"Monica?", fragte er und blinzelte in das Licht der Veranda.

Sie sah unsicher aus, als sie unter dem schwachen Licht stand. Der Wind frischte wieder auf und traf Johns nackte Brust wie eine Wand aus Eis. Er schlang seine Arme um sich.

"John..." Sein Blick wurde schärfer, und er erkannte, dass sie zitterte.

"Komm rein, es ist kalt." Er bestand darauf, nahm sie am Arm und führte sie hinein.

Er schloss die Tür, bevor seine Zähne anfingen zu klappern. Monica stand im Foyer und wartete darauf, dass John sie fragte.

"Also, äh, Monica... nicht, dass ich mich nicht über Gesellschaft freuen würde, aber was führt dich hierher um... fast vier Uhr morgens?" fragte er und sah müde auf seine Armbanduhr.

Sie gingen gemeinsam ins Wohnzimmer, wo Monica saß. "Das wird sich jetzt seltsam anhören." Ihr Gesicht war eine Mischung aus Emotionen; sie sah sehr besorgt aus.

"Mich überrascht nichts mehr, Monica, vor allem nicht, wenn es von dir kommt." Sagte er scherzhaft. "Kaffee?"

Sie nickte, und John verschwand in der Küche. Sie musste nur ein paar Minuten warten, bis er mit dampfenden Tassen zurückkam. Er reichte ihr eine und setzte sich neben sie. Sie sah unbehaglich aus, als sie dort saß, und John wusste, dass sie etwas beunruhigen musste, um so früh am Morgen vor seiner Tür zu stehen.

Sie nahm einen Schluck und starrte die Tasse an. "Ich kann nicht glauben, dass ich dich mitten in der Nacht störe."

Zum ersten Mal, seit sie gekommen war, wurde John bewusst, dass er kein Hemd trug. Er stellte seine Kaffeetasse ab. "Ist schon gut, Monica ... sag es mir einfach. Was ist los?"

Sie holte tief Luft. Sein New Yorker Dialekt gab ihr immer wieder das Gefühl, sich ein wenig wohler zu fühlen. Seine blauen Augen ... seine schmalen Lippen.

"Ich hatte einen Traum über Ihren Sohn." Die Worte kamen mechanisch heraus. Sie bemerkte sein plötzliches Unbehagen.

Nicht in einer Million Jahren hätte John geahnt, dass es um seinen Sohn gehen würde. Es überraschte ihn so sehr, dass er beinahe den Griff um seine Tasse verlor.

"Ein Traum." Wiederholte er. Sie nickte.

"Über ... seine Ermordung."

"Fahren Sie fort." sagte John, obwohl er sich wünschte, sie würde es nicht tun. Fast augenblicklich begann das Gefühl des Grauens in ihn zu kriechen, sich in sein Gehirn zu graben.

Sie blinzelte ein paar Mal, als ob sie die Erinnerungen an den Traum wachrufen wollte. "Es war so real, John. Es war, als ob ich den Mörder verfolgt hätte. Ich sah, wie er... deinen Sohn tötete. Ich habe sein Gesicht gesehen, ich habe sogar gesehen, wo er wohnt. Ich habe eine Adresse..." sagte sie und zog ein Stück Papier aus ihrer Tasche. "Ich habe sie aufgeschrieben, damit ich sie nicht vergesse."

Sie reichte den Zettel an John. Er nahm es und las die Adresse. 1109 Center, Wohnung 13. Aber er glaubte es nicht. Er sah sie an.

"Monica", begann er vorsichtig. "Du weißt, dass wir wochenlang nach dem Mörder meines Sohnes gesucht haben. Wir haben jede erdenkliche Technik und Detektivarbeit eingesetzt, um ihn zu fangen. Wir haben alle Register gezogen und konnten kein einziges Beweisstück finden, das uns zu dem Mörder geführt hätte. Und ich soll glauben, dass dieser Traum, den du hattest, dir irgendwie alle Antworten gegeben hat?"

Sie blickte zu Boden und rutschte unbehaglich in ihrem Sitz hin und her. "John..."

"Du hast eine ziemlich lebhafte Fantasie... das muss ich schon sagen." Sagte er und spottete über sie... die Worte kamen ein wenig zu hart heraus.

Sie presste ihre Lippen zusammen. "Du könntest Recht haben. Aber ich... denke, wir sollten zumindest herausfinden, ob das eine echte Adresse ist. Ich konnte das einfach nicht ignorieren, John. Zu sehen, was ich in meinem Traum gesehen habe, war so real. Ich muss einfach wissen, dass ich alles tue, was möglich ist..."

Ihre Worte trafen ihn bis ins Mark. Die Behauptung, er tue nicht alles, um den Mörder zu finden, traf einen Nerv. Er widerstand dem Drang, auf sie loszugehen.

"Monica. Ich habe die letzten Jahre meines Lebens damit verbracht, über den Mord an meinem Sohn hinwegzukommen. Ich habe versucht, weiterzumachen ... versucht, ein Leben zu führen." Er hielt inne. Es fiel ihm sehr schwer, sich seinen Schmerz einzugestehen. Er wandte den Blick von ihr ab. "Und jedes Mal, wenn diese schreckliche Tragödie aus dem Schatten auftaucht ... tut es weh. Es tut sehr weh."

"Ich weiß."

"Ich glaube nicht, dass du das tust."

"Doch, das tue ich." Sagte sie fest und blickte zu ihm auf. "Glaubst du, du bist die Einzige, die jemals jemanden verloren hat, den sie liebte?"

Er seufzte und nahm einen Schluck von dem Kaffee, der bereits kalt wurde. Einen Moment lang herrschte angespanntes Schweigen zwischen ihnen. Schließlich ergriff Monica das Wort.

"Wenn Sie mir in dieser Sache nicht helfen wollen, dann geben Sie mir wenigstens die Akten Ihres Sohnes."

"Du brauchst meine Erlaubnis nicht. Sie befinden sich im FBI-Archiv."

Sie sah ihn an, ihr Gesicht war angespannt. "Das letzte Mal, als jemand diese Akten benutzt hat... Ich glaube, Sie haben ihn gegen eine Wand geworfen." Sagte sie und meinte damit Mulder.

John Doggett seufzte laut, aus Frustration, und stand auf. Er ging zum Kamin, tief in Gedanken versunken. Dann drehte er sich zu ihr um.

"Ich will das nicht noch einmal tun, Monica. Ich kann

nicht!" rief er. "Das erste Mal war es zu hart. Weißt du, wie ... schmerzhaft ... es ist, wenn man sein eigenes Kind ... sein *Baby* ... mit dem Gesicht in seinem eigenen Blut liegen sieht? Weißt du, wie sehr das weh tut und wie... wie es dich für immer begleitet?"

Sie schluckte schwer, als sie ihm zuhörte. Er sah kleiner aus als sonst, verletzlich. Der Schmerz war so sichtbar in seinen Augen und so hörbar in seiner Stimme. Ihr traten die Tränen in die Augen, denn auch sie erinnerte sich an die schrecklichen Bilder dieses schicksalhaften Tages.

"Willst du ihn nicht fangen, John?"

"Verdammt richtig, das will ich. Aber...." Sagte er mit dem Rücken zu ihr. Sie antwortete nicht, er sprach nicht zu Ende. Sie wusste, was er sagen würde. Er hatte keine Wahl. Er stieß einen frustrierten Seufzer aus.

"Okay", sagte er leise, "ich werde dir helfen."

***

8:37 Uhr
J. Edgar Hoover Gebäude

Johns Hände zitterten, als er die Adresse in die FBI-Datenbank eintippte. Sie würde ihm sagen, ob die Adresse, die Monica angegeben hatte, tatsächlich existierte. Sie hatte sich einen Stuhl neben ihn gestellt, hielt den Zettel in der Hand und drehte ihn nervös hin und her.

Er drückte auf die Schaltfläche "Suchen", und kurz darauf erschienen die Ergebnisse auf dem Bildschirm.

** FEHLER: Keine Adresse gefunden **

Monica starrte ungläubig auf den Bildschirm. Das kann nicht stimmen, dachte sie. John seufzte leise und biss sich auf die Lippe.

Monica schüttelte den Kopf. Sie tippte die Adresse erneut ein. Dasselbe Ergebnis. John stand auf und legte ihr die Hand auf die Schulter. Er hatte nicht vor, etwas Anklagendes zu sagen.

"Nein. Warte ... ich ... das kann nicht ..."

"Lass uns gehen, Monica." sagte John leise. Sie sah zu ihm auf. "John...ich war mir so...sicher."

Er sagte nichts. Er ging auf die Tür zu. Monica wandte sich wieder dem Bildschirm zu. Sie konnte nicht akzeptieren, dass sie in dieser Sache falsch lag. Sie dachte an eine letzte Abfrage, die sie versuchen könnte.

Sie tippte die Buchstaben ein. 1109 Zentrum. John drehte sich um, als er das Piepen des Geräts hörte.

Sie starrten beide mit großen Augen auf den Bildschirm.

"Maplewood Apartments." Sagte er schlicht.

Monica holte ihr Handy aus der Tasche und wählte die Nummer auf dem Display. "Was machst du da?" fragte John sie, als sie begann, wegzugehen.

"Ich rufe den Vermieter an."
John warf ihr einen Blick zu, aber sie ignorierte ihn. John wusste, dass dies weit über den Punkt der Rationalität hinausging, und es machte ihm Angst. Sie ging weg, um ihren Anruf zu tätigen.

Monica drückte auf "Senden", und kurz darauf meldete sich eine raue Stimme.

"Ja, hallo."

"Hallo, hier ist Special Agent Monica Reyes vom FBI. Ich wollte fragen, ob ich Ihnen ein paar Fragen stellen kann über... einen Ihrer Mieter."

Der Mann am anderen Ende räusperte sich. "Äh, sicher ... okay. Welchen?"

"Der in Wohnung 13."

"Das wäre dann... Jose Mancilla."

Ein Mann, offensichtlich. "Können Sie mir mehr über ihn sagen? Vielleicht eine Beschreibung?"

Monica holte ein Stück Papier und einen Stift aus ihrer Tasche und machte sich bereit, aufzuschreiben, was der Mann sagte.

"Er ist ... äh ... nun, ich schätze, er ist Hispanoamerikaner, aber für mich sieht er irgendwie indisch aus. Er hat lange, schwarze Haare..."

Monica ließ den Stift fallen. Langes, schwarzes, dunkles Haar. Fast hätte sie auch das Telefon fallen lassen. "Bitte, erzähl weiter."

"Irgendwie ein großer Kerl. Ungefähr 1,70 m oder vielleicht sogar 1,80 m. Ich weiß es nicht. Er ist sehr ruhig. Zahlt jeden Monat pünktlich seine Miete. Worum geht es hier, Agent... äh... Reyes?"

Reyes hörte ihn kaum. Sie hatte sich die Beschreibung nicht aufgeschrieben... das musste sie auch nicht. Sie hatte das Bild in ihrem Kopf und wollte es nicht vergessen. Es war derselbe Mann wie in ihrem Traum.

"Ich... ich fürchte, das ist eine Geheiminformation, Sir."

"Ms. Reyes. Es leben Kinder in diesem Gebäude. Ich habe selbst zwei davon. Wenn dieser Mann gefährlich ist, würde ich das gerne wissen."

Monica seufzte. "Er könnte in einen Mord verwickelt gewesen sein."

"Mein Gott", antwortete der Mann.

Monica gab dem Manager der Maplewood Apartments ihre Telefonnummer und bat ihn, sie anzurufen, falls er etwas Seltsames sehen sollte. Sie trennte die Verbindung und wandte sich an John.

Er sah ihren Gesichtsausdruck und wusste sofort, dass sie gefunden hatte, wonach sie suchte, auch wenn keiner von ihnen erwartete, dass es wahr sein würde.

"Wir müssen nach New York gehen."

"Auf keinen Fall, Monica."

Sie starrte ihn an. "Warum kämpfst du dagegen an? Dieser Mann hätte deinen Sohn umbringen können!" Sie schrie ihn an. Sie wollte es nicht, aber ihre Geduld war am Ende, und er war so stur. Aber sie konnte nicht verstehen, warum, um ihr Leben zu retten.

Er gab ihr einen frustrierten Seufzer. "Wir können nicht einfach gehen ... wir haben einen Job zu erledigen."

"Es ist nur ein paar Stunden entfernt. Wir können dorthin fahren, ein paar Fragen stellen ... und wenn sich nichts ergibt, sind wir zurück, bevor jemand merkt, dass wir weg sind."

John schüttelte den Kopf. Er dachte eine Weile darüber nach, dachte darüber nach, wie verrückt das war. Er glaubte immer noch nicht, nicht eine Sekunde lang, dass Monicas Traum sie zum Mörder seines Sohnes führen würde. Doch die Fakten, die sie bereits gesammelt hatten, konnten nicht ignoriert werden. Es kam alles so schnell auf ihn zu, und er war nicht sicher, ob er darauf vorbereitet war.

"Gut. Wir gehen hin und stellen dem Kerl ein paar Fragen. Bist du jetzt zufrieden?" knurrte er und stürmte zur Toilette. Irgendetwas in Monica Reyes schnappte zu, und sie folgte ihm... direkt in die Herrentoilette.

Sie riss die Tür auf, als John gerade an das Pissoir herantrat.

"Mein Gott, Monica." Sagte er und zog den Reißverschluss seiner Hose wieder hoch.

"Ich schätze, ich verstehe dich einfach nicht, Doggett. Sie sind schon lange genug bei den X-Akten, um zu wissen, dass Dinge passieren, die wir nicht erklären können. Ich glaube, ich hatte eine Vision, und diese Vision war so intensiv und realistisch, dass ich nicht aufhören konnte, daran zu denken. Die Dinge, die ich gesehen habe, haben mich so tief getroffen, dass ich an einem verdammten Samstag hier bin und versuche, Ihnen zu helfen, den Fall zu lösen und den Mann zu finden, der Ihren Sohn getötet hat. Was ich nicht verstehe, ist, warum zum Teufel Sie *nicht* den Fall lösen wollen. Willst du nicht den Mann kriegen, der deinem Kind wehgetan hat?"

Er hörte auf jedes Wort. In der Stille der Herrentoilette wartete sie auf seine Antwort.

"Natürlich will ich das, Monica. Wenn das jemand weiß, dann bist du es." Sagte er leise. "Es ist nur... ich... ich bin..."

"Was, John?"

Er sah sie an und zögerte.

"Ich habe Angst, okay? Ich habe Angst vor dem, was ich tun werde. Wenn ich der Person gegenüberstehe, die meinen Sohn getötet hat... Ich weiß nicht, was ich tun werde. Ich weiß es nicht..." Er schüttelte den Kopf und lehnte sich gegen das Waschbecken.

Monica starrte ihn an, ohne zu blinzeln. John Doggett... verängstigt. Man stelle sich das vor.

"Ich werde da sein, John. Ich werde für *dich* da sein."


"Ich weiß. Ich habe Angst, dich diesen Teil von mir sehen zu lassen. Da ist ein Verrückter in mir, Monica. Er hat meinem Jungen wehgetan. Du kannst dir keine Vorstellung von der mörderischen Rache machen, die mir in den letzten Jahren durch den Kopf gegangen ist."

"Das kann dir niemand verübeln."

Dann schwieg er und dachte über ihr Gespräch nach. Monica wurde sich plötzlich bewusst, dass sie auf der Herrentoilette stand.

"Nun", sagte John, "wenn es Ihnen nichts ausmacht ... ich muss wirklich mal pinkeln, Agent Reyes."