„Der Mensch fragt sich, aber Gott entscheidet, wann er den Prinzen der Gezeiten tötet“ – Pat Conroy

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Verlassene Sandburgen haben etwas Tragisches an sich.

Vielleicht liegt es daran, dass sie still und lustlos am Strand liegen und sich ihrem Schicksal ergeben, das mit der Flut hereinbricht. Es gibt keinen Widerstand, keine Rebellion, nichts als stille Resignation gegenüber ihrem unvermeidlichen Untergang. Und obwohl es keine Möglichkeit gibt, diesen Ansturm des Ozeans auf die Türme und der Wellen auf die Türme zu stoppen, empfinden wir immer ein Gefühl von traurigem Mitgefühl für diese schönen Kreationen. Als wollten wir sie beschützen, als wollten wir die Ruinen retten, aber wir rühren keinen Finger. Wir versuchen nicht, sie zu schützen. Wir lassen sie einfach verschwinden, im Wasser verblassen und ohne einen zweiten Gedanken unter der Oberfläche versinken.

Ja, verlassene Sandburgen gehören zu den tragischsten Anblicken, die ich je gesehen habe.

Aber nicht die tragischsten.

Warum ich über diese fantasievollen Kreationen nachdenke, ist mir derzeit ein Rätsel. In letzter Zeit habe ich das Gefühl, dass meine Gedanken an Orte wandern, an die es kein Zurück gibt und an die ich vielleicht auch gar nicht zurück möchte. Denn wenn meine Gedanken stillstehen, muss ich mich mit allem auseinandersetzen, was geschehen ist, und mich der Tatsache stellen, dass meine Sandburg weggespült wurde. Und ich habe sie wegspülen lassen.

Wir haben sie wegspülen lassen.

Wellen und Wellenkämme, die von Schaum geglättet werden, ziehen an meinen Knöcheln, aber ich bemerke es kaum. Ich wurde mein ganzes Leben lang hin- und hergerissen, und es gab Zeiten, in denen ich mich dem Wind hingab und meinem Leben und meinem Herzen damit irreparablen Schaden zufügte. Ich reckte meinen Kopf zum Meer und staunte über die Weite des Atlantiks, über seine scheinbare Unendlichkeit. Als könnte ich in seine Dunkelheit hineingespült werden und verblassen und verschwinden wie die zuvor erwähnten Sandburgen. Denn wenn der Rest meines Lebens von der Zeit verschluckt worden ist, warum kann ich dann nicht auch weggefegt werden?

Das ist kein Selbstmordversuch oder Todeswunsch. Ich trage dieselbe Resignation in mir wie diese zum Untergang verurteilten Sandburgen, in dem Wissen, dass es niemanden gibt, der sich darum schert, ob ich lebe oder sterbe, und einfach darauf warte, dass mich die Flut endlich mit sich reißt. Bis dahin werde ich existieren, funktionieren und weitermachen. Aber mein Leben hat jetzt wenig Sinn; ich werde nicht mehr angetrieben und vorangetrieben. Ich habe kein Ziel, das ich verfolge. Ich habe keinen Plan, dem ich folge. Ich schlendere ziellos umher, denn meine Wahrheit wurde mir geraubt und meine Reise ist zu Ende. Ohne diese wichtigen Besitztümer fühle ich mich leer und benommen. Sie waren ein wesentlicher Teil von mir geworden, und nun ist das Wesentliche aus mir gewichen.

Und wenn mein Leben eine Sandburg war, dann bin ich der letzte verbliebene Turm, der darauf wartet, vom Meer weggefegt zu werden, und für immer von der Zeit umspült und verspottet wird. Alle anderen Verzierungen und Barrieren wurden niedergerissen, in alle Winde verstreut, und ich warte darauf, dass die Flut auch mich mitnimmt. Geduldig, unermüdlich warte ich.

Während ich warte, erinnere ich mich.

Ich erinnere mich an das Leben, das jetzt nichts mehr ist als ein Teil der endlosen Flut.

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Wie alle außergewöhnlichen Nächte war auch diese Nacht ruhig.

Es herrschte absolute Stille, die nicht durch das leise Rauschen eines Fernsehers oder Radios unterbrochen wurde, und das intime Licht tauchte die Wohnung in Schattierungen und Farbtöne von Korallenkupfer. Alle Lampen waren eingeschaltet und beleuchteten die Frau, die mit gefalteten Händen auf dem Sofa saß und vollkommen gelassen wirkte. Ihre Haltung war makellos, ihre Schultern gerade und gleichmäßig, ihre Hände bewegten sich nicht, um zu zappeln oder herumzufummeln. Mit dem Blick auf den Kamin schien sie über die Asche und die Glutreste nachzudenken, die um die verbrannten Holzscheite verstreut waren.

In Wirklichkeit grübelte Dana Scully über das Ende ihres Lebens nach.

Es klopfte an ihrer Tür, und sie schloss die Augen. Sie wusste, wer es war, aber sie rührte sich nicht, um zu öffnen. Ihre Hände ballten sich in ihrem Schoß, die Fingerspitzen schlossen sich um die Knöchel und wurden weiß vor Anspannung. „Gib mir noch eine Minute, Gott. Nur noch eine Minute.“ Nur noch eine Minute, bevor ihr Leben auf den Flügeln tausender schwarzer Tauben davonfliegen und sie in unzählige Richtungen zerstreuen würde. Nur noch eine Minute, dann würde sie es schaffen.

Ihr Besucher klopfte erneut, und sie öffnete die Augen. Nichts hatte sich verändert. Alles war noch genauso wie zuvor. In ihrem Kamin glühten noch immer die letzten Kohlen, auf dem Kaminsims lag noch immer Staub, und in der Ecke war noch immer das lästige Spinnennetz, das sie allein nicht erreichen konnte, um es abzureißen. „Hätte Mulder bitten sollen, sich darum zu kümmern.“ Mulder... Ihre Augen schlossen sich fast wieder, und der Dolch des Schmerzes drehte sich erneut in ihrem Herzen, als sie an ihn dachte. Ihr Leben zu zerstören war erträglich, etwas, das sie verstehen konnte, solange sie mit seiner Unterstützung die Scherben wieder auflesen konnte.

Aber dieses Mal war es praktisch unmöglich, ihr Leben wieder zusammenzufügen.

Ein weiteres Klopfen, das am Ende abfiel und zu einem sanften Klopfen an ihrer Tür wurde. Seltsam, dass er sie noch nicht aus Sorge gerufen hatte. Scully atmete tief ein und fragte sich, wie viele Gelegenheiten sie noch haben würde, seine Stimme zu hören, die ihren Nachnamen mit dieser üppigen, dunklen Stimme aussprach, die so voller Tiefe und Fragmente war, dass es unbeschreiblich war. Mulders Stimme war eine dieser subtilen Verführungen, die an den Haaren in ihrem Nacken flüsterte, sich auf ihrer Haut niederließ und dann mit der Schnelligkeit eines Aphrodisiakums durch ihr Blut strömte. Immer wenn er ihren Namen in diesem vertraulichen Flüsterton aussprach, spürte sie es mit allen Sinnen und war sich jeder Facette seiner Person vollkommen bewusst.

Scully rieb sich mit den Fingern über den Nasenrücken und fragte sich, wie sie ohne die leise, crepe-de-chine-artige Stimme von Fox Mulder überleben sollte.

Endlich klopfte es erneut, diesmal leise und fast sehnsüchtig, wobei der letzte Schlag lange nachhallte. Sie wusste, dass er schweigend wartete, voller Angst, und sie stand auf. Ihre Arme baumelten schlaff an ihren Seiten, hingen wie leere Pendel, schwangen ziellos und schwerelos. Sie fühlte sich, als würde sie auf Autopilot laufen, ging zur Tür und legte taub ihre Hand auf den Türknauf. Sie drehte den Knauf halb, bevor sie inne hielt, als ihr die Erkenntnis wie ein Schlag in den Magen traf.

„Das ist das letzte Mal, dass du um drei Uhr morgens einen Hausbesuch von deinem Partner bekommst.“

Ein anderer Mensch hätte über die Ironie gelacht. Dana Scully erkannte sie einfach nur und spürte, wie sich ihr ganzes Gesicht verkrampfte, alle Muskeln sich zusammenzogen, während ein schmerzender Stich in ihrem Herzen pochte. Mit einer gewissen Verzweiflung versuchte sie, sich das Gefühl dieses Augenblicks einzuprägen, die Erinnerungen an ihr Leben, bevor alles von ihr wich, aber sie erkannte, dass es zu spät war. Auch ohne das endgültige Urteil, ohne den eindeutigen Beweis durch Mulders Worte, war das Gefühl des täglichen Chaos, das ihr Leben ausgemacht hatte, verschwunden, und sie hatte den Moment verpasst.

Sie stützte sich gegen die Tür und drehte langsam und blind den Türknauf.

Sie wusste, dass er es sein würde, und da stand er, groß und schlank und geheimnisvoll in ihrem Flur. „Schau ihm nicht ins Gesicht, alles ist ruiniert, wenn du ihm ins Gesicht schaust.“ Scully hielt stattdessen ihren Blick auf den Rest von ihm gerichtet und prägte sich sorgfältig jeden Teil von ihm ein. Das Weiß seiner Manschetten, das unter dem dunklen, hochwertigen Stoff seines Anzugjacketts hervorschaute. Die feinen, dünnen Knochen seiner Hände und Finger. Die zerfetzten Daumennägel, abgenutzt vom Grübeln und Nachdenken. Die Falten seiner Hose, die locker um seine schlanken Beine fiel, besonders um seine etwas knubbeligen Knie. Diese schlanken Füße, die im Vergleich zu seinen längeren Beinen anmutig groß wirkten. Die bunte Krawatte, die nicht so wild war wie seine früheren Modelle, aber dennoch subtil rebellisch auf einen Fremden wirkte.Oh, sie würde diese wunderbar leuchtenden Kombinationen aus Formen und Farben vermissen.

Erst als es nichts mehr zu sehen gab, nichts mehr, was ihre gierigen Augen verschlingen konnten, hob sie den Blick zu seinem Gesicht.

Sie wusste es.

Oh Gott, sie wusste es.

Und er wusste, dass sie es wusste, weil ihre Wimpern langsam und schwer auf ihre Wange fielen.

Scullys Augen öffneten sich wieder, dunkel und traurig, als sie ihm in die Augen sah und dort ihre Antwort und ihre Verdammnis in dem Gewirr aus Gold, Bernstein und Grün sah. Sie hatte Fox Mulder noch nie so verzweifelt gesehen. Verzweifelt; das war das einzige passende Adjektiv, das ihr für ihren Partner einfiel. Verzweiflung, Verwüstung, absolute und totale Zerstörung hatten sich in sein Herz eingeschlichen, und er trug all ihre Spuren. Mit Augen, die vor verzweifelter Trauer riesengroß waren, starrte er sie an, und sie wusste, dass sie beide unwiderruflich zerbrochen waren. Langsam wurde sie von dem Schmerz, der sich in seiner Haut ausbreitete, in seinen Bann gezogen, und es gelang ihr, sich in diesem Moment zu halten und jeglichen Sinn für Realität oder Konsequenzen zu verlieren...

Er hat sie zerstört. „Scully...“, krächzte er, und gedankenverloren dachte sie an den Klang seiner Stimme. Was sie einst mit einem virtuellen Regenbogen aus Wellen und Rauschen verglichen hatte, war nun ein Streifen zerfetzten Satins, heiser vor Herzschmerz und übersät mit Schmerzen. Benommen ging sie zur Couch und durch den Nebel der unfassbaren Erkenntnis spürte sie nicht, wie ihre Beine sie dorthin trugen. Mit derselben distanzierten Taubheit ließ sie sich darauf sinken, ihre Augenlider fielen von selbst zu.

„Es ist, wie wir es erwartet haben, nicht wahr?“, stellte sie leise fest. Ihre Fassung war nicht erschüttert. Einen Moment lang hatte Mulder sie noch nie so ruhig, so gelassen gesehen, doch dann erkannte er, dass sie alles andere als friedlich war. Nur ihr äußerer Körper blieb unversehrt, denn er hörte in ihrer Stimme, wie Scullys Seele sich akribisch auflöste.

„Scully, nicht ...“, flüsterte Mulder, und ihre Augenlider fielen zu, als sie den stechenden Schmerz unterdrückter Tränen spürte. Seine Stimme war nicht nur ihrer karamellartigen Liebkosung beraubt, sondern völlig zerfetzt und rau. Er flehte sie an, ihm die Worte nicht zu entreißen, und das berührte sie.

„Wir können uns nie wieder sehen, das ist der Kern der Sache, oder?“ Sie spürte nicht, wie ihre Stimme beim letzten Wort brach, hörte es nicht, aber Mulder hörte es. Mulder hörte das leise Zittern in ihren leise gesprochenen Worten, und er wäre fast im Flur zusammengebrochen, so sehr quälte ihn das Gefühl, das seine ganze Seele umschloss. Stattdessen lehnte er seine Stirn gegen den Türrahmen, und trotz seiner Versuche, sie zurückzuhalten, hingen die ersten Tränen an seinen Wimpern.

„Ja“, flüsterte er und hörte ihren langen, zitternden Atem, der vorsichtig die Grenze zwischen einem Seufzer und einem Schluchzen suchte. Mit an den Seiten herabhängenden Armen schien er in ihrer Tür zu baumeln. Scully sah ihn an; er sah aus wie eine ramponierte Marionette. Vielleicht passte diese Beschreibung sogar perfekt auf beide. Zwei Marionetten, deren Fäden von ihrer gemeinsamen Wahrheit und Suche gezogen worden waren, und als diese Fäden durchtrennt wurden, schwankten sie unentschlossen und ausdruckslos, ohne Richtung und ohne Puppenspieler. Sie schwangen am Galgen, zunächst blind und taub, dann wurden sie sich ihres gemeinsamen Schicksals immer bewusster.

Als ihm die Erkenntnis dämmerte, begann Mulder am Türrahmen hinunterzurutschen und sank dann auf den Boden, die Finger wie ein Schleier aus Haut und Knochen über seinem Gesicht ausgebreitet. Nie wieder. Er würde sie nie wieder sehen. Alles war ruiniert, alles war in einem Augenblick verloren. Wie Kinder waren sie mit blinden Augen auf die Fackel der Wahrheit zugegangen, angelockt von ihrer leuchtenden Doppelzüngigkeit, und als sie danach griffen, wurden sie von ihrer brutalen, hässlichen Realität verbrannt und verkohlt. Sie waren naiv, sie berühren zu wollen, sie festhalten zu wollen, zu glauben, dass sie schön und nicht gefährlich war.

Jetzt, wegen ihrer Handlungen, kamen die Konsequenzen zum Tragen, und sie würden alles aufgeben müssen.

Er hob den Kopf und lehnte ihn wieder gegen den Türrahmen. Er starrte an die Decke und bemerkte ein Spinnennetz in der Ecke. Darin begann eine Spinne, eine Fliege zu fressen, die sie zuvor in ihrer Falle gefangen hatte, und Mulder neigte den Kopf. „Es ist alles vorbei, nicht wahr?“, flüsterte er zu niemand Bestimmtem. Zu Scully, zu sich selbst, zu der Fliege, die die Spinne verschlang. Wenn Mulder noch an Gott geglaubt hätte, hätte er vielleicht zu ihm gesprochen. Aber Mulder hatte das Gefühl, dass Gott, selbst wenn er existierte, ihm nur sehr wenig zu sagen hätte.

Scully hob den Kopf und wandte sich zu dem Mann um, der zusammengesunken auf dem Boden saß. „Was sollen wir tun?“

Er senkte den Kopf, spürte ihren Blick auf seinem Gesicht und konnte ihn nicht heben, um ihr in die Augen zu sehen. Nicht mit dem, was er sagen würde, nicht mit dem, was er sagen musste. „Morgen werde ich Skinner meine Kündigung geben“, sagte er langsam, „und einen Brief, in dem ich die Schließung der X-Akten genehmige. Ich könnte auch einfach um Versetzung bitten, aber so ist es am sichersten. Dann können sie mich nichts vorwerfen. Und danach werde ich für eine Weile irgendwohin gehen, um meine nächsten Schritte zu planen. Du weißt schon. Überlegen, was ich als Nächstes tun werde.“

„Wohin?“, fragte sie, und er schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es noch nicht“, gab er zu. „Aber ... ich werde es wissen.“ Er schluckte. „Das ist nicht das Schwierige daran.“ Nein, das war überhaupt nicht das Schwierigste. Im Vergleich zu dem, was er als Nächstes sagen musste, war es das Einfachste auf der Welt. „Scully, sie kennen uns. Sie wissen, dass, wenn wir zusammen sind ...“

Sie beendete den Satz für ihn. „Wir können uns nie wieder sehen. Niemals.“

Niemals. Das Wort hatte so viel Endgültigkeit, verbot ihnen so viel. Wie der Klang ihres Namens auf seinen Lippen oder das Gefühl seines Anzugs an ihrer Wange. Einfache, triviale Dinge, die ihnen das Wort „niemals“ nahm. Ihre Rechte, ihr Zugang wurden durch dieses Wort in Frage gestellt, und Scully wandte bitter ihren Kopf von ihm ab. „Die X-Akten aufgeben, unsere Jobs und jetzt auch noch einander“, sagte sie hart, und Mulder drehte seinen Kopf zu ihr, um die Wut in ihrem Gesicht zu sehen. „Das ist furchtbar unterwürfig, nicht wahr, Mulder? Unser Schicksal zu akzeptieren und alles aufzugeben?“

Tränen glitzerten auf ihren Wangen, und Mulder folgte ihrem Lauf mit den Augen, wissend, dass sie unbewusst weinte. „Du weißt, was sie tun werden, Scully“, murmelte er mit sanfter Stimme. Das sagte er mehr für sie als für sich selbst. Wäre er nicht so sehr darauf bedacht, sich zu beherrschen, wäre er in heftiges, unkontrolliertes Schluchzen ausgebrochen. „Sie werden mit unseren Familien anfangen, mit unseren Freunden, und unsere Welt zerstören, bevor sie uns schließlich töten.“

„Was, sollen wir ihnen einfach unser Leben auf einem Silbertablett servieren?“ Scully spuckte ihm die Worte fast entgegen. „Wir waren diesmal so nah dran; wenn wir nur weitergemacht hätten ...“

„Scully, wir waren nicht nur nah dran. Wir hatten es. Und wir sind daran gescheitert.“ Mulder wandte seinen Kopf wieder der Spinne und ihrer halb aufgefressenen Beute zu und fuhr fort. „Wir waren gefangen und jetzt werden wir verschlungen.“

Was war die würdevollere Vorgehensweise: bis zum bitteren Ende kämpfen oder sich von Anfang an fügen? Was war besser? Was war schlimmer? In einer Situation wie dieser gab es kein Richtig und Falsch. Es gab jetzt keine würdevolle Art zu verlieren. Scully presste die Hände zusammen, biss sich auf einen Knöchel und beherrschte ihre Wut, um sich unter Kontrolle zu halten. Sie sollte diese innere Wut nicht auf Mulder richten. Es ging sowieso nicht um ihn. Sie hatte persönliche Standards, denen sie gerecht werden musste, persönliche Überzeugungen über sich selbst. Und indem sie sich ihren Feinden ergab und still die weiße Fahne hisste, hatte sie das Gefühl, sich selbst zu verraten.

„Also verlieren wir das Spiel“, murmelte sie. „Wir geben unser Leben auf, übergeben unsere Arbeit und unsere Zeit und verschwinden still und leise in der Versenkung. Wir kommen jeder Forderung ohne Verhandlungen nach, und wenn wir alles aufgegeben haben, was wir besitzen, dürfen wir vielleicht, nur vielleicht, weiterleben.“ Sie schüttelte den Kopf und hätte beinahe in ihre Handflächen gelächelt, aber der schmerzhafte Stich dessen, was geschehen war, drückte ihr noch immer die Kehle zu. „Wir verlieren.“

Leise hob Mulder den Kopf und reckte den Hals, um sie anzusehen. Fünf Jahre lang hatte er sie kämpfen sehen. Dana Scully war nie jemand gewesen, der das Handtuch geworfen hätte. Er hatte sie noch nie von etwas zurückweichen sehen, an das sie glaubte, und jetzt sagte er ihr, dass Aufgeben ihre einzige Option sei. Voller Schmerz wollte Mulder sich wieder von ihr abwenden, doch das Bild, das sie ihm bot, hielt ihn davon ab. Mit gesenktem Kopf, die Augen vor Erschöpfung und Enttäuschung halb geschlossen, war Scully der letzte Mensch auf der Welt, den er jemals verletzen wollte. Und sie war auch der letzte Mensch, den er jemals verlassen wollte.

Er hatte sich schon tausend Mal darauf vorbereitet, ohne sie zu leben. Als die X-Akten ursprünglich geschlossen worden waren, als sie entführt worden war, als sie sich gegenseitig so verdammt wehgetan hatten, als sie an Krebs gestorben war, als sie bereit gewesen war, alles hinter sich zu lassen... Aber dieses Mal war es anders. Dieses Mal war er es, der ihr die harte Wahrheit sagte, und er hatte nur sich selbst dafür verantwortlich zu machen. Wenn er jemandem Rache wünschte, konnte er seinen Hass nur gegen sich selbst richten. Diesmal war er es, der sie gehen ließ.

Und er konnte es nicht tun.

Ihre verschiedenen Gesichtszüge und Facetten verschwammen und vermischten sich zu einem wahnsinnigen Kaleidoskop aus Farben und Eigenschaften. Das karminrote Haar, das von der Abenddämmerung getönt war, vermischte sich in unzähligen Schichten und Strukturen und begann, sich mit den scharfen, zimtfarbenen Bögen ihrer dünnen, markanten Augenbrauen zu vermischen; das strahlende Weiß ihrer Haut begann, sich mit dem zarten Pfirsichfarbton ihrer Bluse zu vermischen. Und als sie zu einem Meer aus Kirschrot und Creme wurde, zog sich Mulders Herz zusammen und verkrampfte sich bei dem unmöglichen Gedanken, diese Frau nie wieder zu sehen. Das durfte nicht passieren. Es musste einen anderen Ausweg geben, etwas, das ihm erlauben würde, sie zu behalten...

Langsam dämmerte es ihm, und Mulder hob langsam den Kopf. Eine kleine Idee formte sich in seinem Hinterkopf, tauchte auf und wuchs mit jeder neuen Möglichkeit und Chance. „Scully“, murmelte er, und sie drehte den Kopf, ihre blauen Augen verdunkelten sich vor Angst zu Saphirblau. „Ich weiß, wie wir das Spiel gewinnen können.“

„Wie bitte?“, fragte sie verwirrt. Aufgeregt stand er auf, seine Augen wild vor lauter Gedanken.

„Als mein Vater starb, hinterließ er meiner Mutter ein Strandhaus in South Carolina“, begann er, und seine Stimme begann vor lauter Ideen zu rasen. „Sie hat es dauerhaft an eine Familie vermietet, daher läuft die Urkunde auf deren Namen. Aber wir haben Anspruch auf eine Woche im Jahr in dem Strandhaus, wenn wir wollen, und Mom nimmt das nie in Anspruch, weil sie nicht mehr gut reisen kann.“

Mit gerunzelter Stirn hob sie den Kopf, um Mulder anzusehen. In seinen Augen brannte ein altes Feuer, das Funken sprühte und mit der üblichen Leidenschaft flackerte, die sie beide schon immer so begeistert hatte. Für einen kurzen Moment war sie dankbar, diesen Ausdruck noch einmal zu sehen; sie wollte niemals die Leidenschaft vergessen, die hinter dem Mann steckte, den sie bald verlassen würde. „Was meinst du damit?“, fragte sie, immer noch gefesselt von dem dunklen, haselnussbraunen Inferno in seinen Augen.

„Es ist ein Privatstrand, sehr sicher, und niemand müsste wissen, dass wir dort sind“, sagte Mulder und stand auf. Er ging auf und ab, ganz in seiner Art, wie er es immer tat, wenn ihn eine Idee packte. „Niemand hat Zugang zu der Insel, und die Sicherheitsvorkehrungen sind unglaublich streng ... Es könnte funktionieren, Scully. Es könnte funktionieren.“

Sie hatte keine Ahnung, was Mulder dachte, aber seine lebhafte Art faszinierte sie. „Was könnte funktionieren?“

Mit langen, breiten Schritten durchquerte er den Raum, setzte sich neben sie auf das Sofa, drehte sich zu ihr und lächelte. Es war nicht eines seiner strahlenden Lächeln, aber es reichte aus, um ihr ein wenig Trost zu spenden. „Was wäre, wenn wir das Spiel schlagen könnten? Was wäre, wenn wir uns eine Woche im Jahr in diesem Strandhaus auf Seabrook Island treffen würden? Nur für eine Woche, und dann würden wir wieder nach Hause gehen?“

Der Vorschlag war riskant. Der Vorschlag war gefährlich. Wenn sie jemals von diesem heimlichen Treffen erfahren würden, wären die Folgen fatal. Sie würden bei ihren Familien anfangen, dann zu ihren Freunden übergehen und schließlich Mulder und Scully selbst erreichen. Ihre eine gestohlene Woche im Jahr könnte eine katastrophale Angelegenheit werden, die sie für den Rest ihres Lebens bereuen würden.

Aber ohne diese Woche würde sie ihn nie wieder sehen. Sie drehte sich zu ihm um und zwang sich, den Tatsachen ins Auge zu sehen. Könnte sie wirklich ohne ihn leben? Niemals wieder diesen vollen, einladenden Mund mit seiner verführerischen Unterlippe sehen? Niemals wieder diese entzückend unproportionale Nase? Niemals wieder sehen, wie seine langen Wimpern seine Wange berührten, wenn er schlief, oder die mahagonifarbene Haarsträhne, die manchmal verlockend auf seine Stirn fiel? Konnte sie wirklich ohne Fox Mulder in ihrem Leben leben?

Ihr Treffen würde rein egoistisch sein. Ihre gestohlene Woche hatte keinen höheren Zweck. Sie konnten nicht arbeiten, keine Pläne schmieden oder ihre alten Spiele von Räuber und Gendarm wieder aufnehmen. Es würde nie mehr dasselbe sein, nie wirklich hilfreich für irgendeine Art von Widerstand, aber es wären immer noch *sie*. Er wäre für sie greifbar, mehr als eine ewig verschwommene Erinnerung an einen Mann, den sie einst geliebt und dann törichterweise verloren hatte. Und vielleicht könnte sie ihn in dieser einen gestohlenen Woche so lieben, wie sie es brauchte.

Sie brauchte seine Zeit. Sie brauchte *ihn*. Wenn es darauf ankäme, könnte und würde sie für ihn sterben. Aber die Frage war, könnte sie den Rest ihrer Familie für ihn sterben lassen?

„Was ist mit unseren Familien, Mulder?“, fragte sie, sah ihm in die Augen und ließ seinen Blick nicht los. „Was würde passieren, wenn wir erwischt würden?“

Seine Hände fanden ihre, und sie wäre fast in seiner Berührung zerbrochen. Sie konnte es nicht tun, konnte seine Haut nicht loslassen. Das warme Kupfer seiner feingliedrigen, fähigen Hände...

„Ich kann die X-Akten loslassen“, flüsterte er, und sie litt unter den Auswirkungen seiner schmerzerfüllten Stimme. „Ich kann Samantha loslassen. Ich kann die Wahrheit loslassen.“ Und seine Stimme brach, sie zerbrach fast, aber sie war nur zerrissen. Ein Riss in der Welle. Mulders rechte Hand hob sich, um die Linie ihres Kinns nachzuzeichnen, und sie zitterte angenehm bei der sehnsüchtigen Leichtigkeit seiner Fingerknöchel. „Aber ich kann dich nicht loslassen.“ Sein Mund öffnete sich erneut, um noch mehr zu sagen, aber es kam nur ein erstickter Laut heraus. Sie spiegelte seine unterdrückte Verzweiflung fast wider, als sie ihren Hals unter seiner Handfläche wölbte, und er schluckte, bevor er erneut versuchte zu sprechen. „Ich kann nicht ...“ Und er konnte nicht weiterreden. Das brauchte er auch nicht. Sie wusste es, sie wusste es nur zu gut.

Sein Gesicht senkte sich auf ihres, und ihr Kopf fiel zurück, als seine glatte Wange ihre berührte. Sie spürte die weiche Dunkelheit seines Haares auf ihrer Nasenspitze und atmete tief seinen sanften, vertrauten Geruch ein. Mulders Duft war wunderbar vertraut. Er roch nach einer faszinierenden Mischung aus Shampoo, Zimtkaugummi und gereinigtem Armani, vermischt mit dem einladenden, milden Geruch, der nur ihm gehörte. Vielleicht war es gar kein Geruch, sondern nur ein Gefühl, das Mulder so freundlich riechen ließ, und das war ihr Geruch allein. Irgendwie wusste Scully, dass nur sie diesen Duft einfangen konnte, und sie wollte ihn in eine Flasche füllen und besitzen. Nur um der Erinnerung willen.

Nur um sich an seine aromatische Essenz zu erinnern.

Er wollte mit ihr sprechen, er wollte zu Ende bringen, was er sagen wollte, aber die Worte waren verheddert und verfangen in einem dicken Klumpen von Leid, der sich in seine Stimmbänder gewoben hatte. Langsam lösten sich ihre Hände von seinen, und sie schauderte fast unter einem Schluchzen, als ihre Hände sich um seinen Rücken schlossen, sich um seine Arme legten und sich über seine Schulterblätter ausbreiteten. Sie flüsterte ihm mit den Fingerspitzen Worte in den Rücken und schmiegte ihre Wange mit einer Heftigkeit an seine, die er verstand. Sie wollte ihn in ihrem Gedächtnis einprägen, so wie er es sich so sehr wünschte. Sie wollte sich alles, was sie ausmachte, einprägen, sie auswendig lernen.

„Welche Woche?“, flüsterte sie schließlich, und er musste bei dem Gedanken daran fast weinen. Sie willigte ein, Gott sei Dank, sie willigte ein. Eine Woche, eine Woche mit ihr in seinen Armen, in seinem Bett, in seinen Augen und in seiner Berührung. Eine Woche im Jahr mit dem einzigen Menschen, ohne den er nicht leben konnte. So unmöglich dieser Gedanke auch schien, noch unmöglicher war es, sich ein Leben ohne diese eine Woche vorzustellen. Ein so einfacher, winziger Ausschnitt aus der Zeit, ein so dünner Streifen Paradies.

„Ich melde mich bei dir“, flüsterte er und legte seine Hände um ihre schmale Taille. „Das ist gefährlich, weißt du ...“

Er gab ihr eine Chance zu fliehen. Dies war ihre Gelegenheit, den „einfachen Ausweg“ zu wählen, obwohl es in Wirklichkeit die einzige Entscheidung war, der sie sich nicht widersetzen konnte. Trotz ihrer enormen Selbstbeherrschung konnte sie sich nicht dazu bringen, sieben schrecklich kurze Tage zu widerstehen. Sie konnte nicht nein sagen, nicht zu diesem.

„Es ist gefährlicher, es nicht zu tun“, flüsterte sie, und er zog sie fest an sich, als könnte er sie mit sich verschmelzen und für immer untrennbar machen. Als könnte er sie an sich binden, damit sie niemals durch die Ungerechtigkeit des Ganzen auseinandergerissen würden, und Mulder wusste, dass ein solcher Wunsch unmöglich war. Es war sein einziger Wunsch. Alles, was er wollte. Die Wahrheit opfern, die Suche opfern, seine Welt opfern, aber ihm diese Frau geben.

Und er wurde abgelehnt.

„Scully“, flüsterte er, und sie schloss die Augen.

„Ja?“

„Tu mir einen Gefallen.“

Sie schluckte. „Jeden.“

Er leckte sich die trockenen Lippen, spürte, wie ihm erneut die Tränen kamen, und drückte die Nasenspitze in die dichten Wellen und Locken ihres Haares. „Nur ... Lass mich heute Nacht nicht nach Hause gehen. Lass mich nicht gehen.“

Scully schluckte erneut, um das Schluchzen zu unterdrücken. „Bleib.“

Vorsichtig half sie ihm auf das Sofa, und sie lagen dort zusammen, ihre Körper auf dem kleinen, weichen Sofa verschlungen. Sein Kopf fiel auf ihre Brust, und sie vergrub ihre Wange in seinem dunklen, feinen Haar. Ihre Hände verschränkten sich in der Nähe seines Gesichts und umschlossen sich zu einem Gedicht aus Gold und Porzellan, Kupfer und Porzellan, und ihre Hand glitt um seine Taille.

Keiner von beiden schlief in dieser Nacht.

Keiner von beiden weinte.

Und keiner von beiden bewegte einen Muskel, aus Angst, Zeit zu verlieren.